Музыка

Закрываю глаза. Музыка, наполняя каждую клетку моей сущности, проникает в сознание. В мелодии – сила. В рифмах – смысл. И всё глубже в нотный мир.
Она.
Он.
Они.
Цветы.
В крови.
Люби.
Умри.
Эти песни что-то рисуют. Силуэты. Люди? Мертвы. Любовь? Забыта. Картины того, что было. Чего не будет со мной.
Умри.
Спаси.
Гроб закрыть.
Лететь.
Хотеть.
Молиться.
Жить.
Как виниловые пластинки, эти истории настоящие. Правдивые. В них – правда. И на кончиках пальцев я уже ощущаю боль того, кто это написал. Его страстное желание вырезать из своего сердца опухоль музыки.
Жить.
Терпеть.
Хотеть.
Тонуть.
Слёзы.
Крики.
Боль.
Уснуть.
Со скоростью звука скрипки перед глазами пролетают строчки, которыми пишут жизнь. Её пишет он. Музыкант. Поэт. Грифом в сердце. Струнами по горлу. Сгусток крови вместо слов. Ком голосовых связок вместо звука.
Уснуть.
Сны.
Луна.
Ночь.
Не проснуться.
Улететь.
Отсюда.
Прочь.
В трёх минутах двадцати пяти секундах – вся жизнь. Двадцать восемь строк – вся душа. Не сжечь. Не выкинуть. Только захлебнуться слезами в опьяняющем угаре гармонии звуков. Наркотиком попадая в кровь, музыка отравляет органы. Сначала сердце, потом мозг. Сначала чувствую, потом понимаю. Живу. Умираю. Возрождаюсь. Через боль Творца. Напиваюсь. Слезами Поэта. Получаю силами. Благодаря мукам Музыканта.
Прочь.
С музыкой.
В небо.
Ночь.
Тропой узкой.
Мне бы…