Футляр

   Девушка с волосами, изъеденными молью, сидела на крыльце своего дома и думала о футляре. О самом обычном футляре для виолончели. Вот уже шестой год она не могла его купить. Она сердилась, урезала хлеб ежемесячно, ютилась в сыром пальчике с выбитыми окнами, и никак не решалась пойти в мастерскую футляров.
- Что ж, если Ренк всю жизнь жил без футляра, то и я проживу. Его похоронили в моем старом пальто. Он был беден, - медленно произнесла девушка, приглаживая пряди заплесневелых волос.
   Сегодня среда, а значит Ренк придет отобедать с ней, и с тетушкой Ирджинией.
   Девушка уклалась спать. Перед сном как всегда думы обратились к пестрым картинам и мечтаниям.
- Еще несколько лет и меня сделают главной помощницей Иколь, когда она погибнет в прачечной. - Сбивчиво бормотала девушка, засыпая.
   Когда-то давно она была другой. Веселым бессовестным ребенком, умеющим ловко сплетать пальцы ног в вязаные салфетки. Но со смертью единственной бабушки, она резко повзрослела и увидела мир без прикрас. Набила себе на все руки вены, и ломясь в последние вагоны в метро по понедельникам трогательно улыбалась, не в силах удержать слезы. Когда пахло новостями - она опускала яйцеголовую голову и сцепляла руки, судорожно жевавшие спинку кофточки.
- Ничего, ничего... - с надеждой говорила девушка, зная, что есть вещи, которые постоянны всегда.
   Ее начинкой была трусость. Рент просил ее не говорить никогда тетушке Ирджинии, что он не бывает на их обедах в среду. Но девушка знала, что тетушка не слепая и все видит, все понимает. Лгать было бы смертельной ошибкой.
   Поэтому она выкручивалась, травила байки, замалчивала.
   Позже, недели спустя, покрывалась испариной от страха, вспоминая взгляд тетушки, пристально устремленный на пустое место Рента.
- Ты объяснишься с ней, конечно же! - Девушка хихикала и держала руку над свечой. - Моя мечта исполнилась.
   Ренк удивлялся, не верил, восклицая смотрел, выискивал подвох, и в конце расторг скепсис и шептал долго-долго
- Вот видишь. Вот видишь. Отлично же! Слушай, отлично. Ты... ты теперь знатная. Не как мы, дети революции, под дождем моросящие в холодных руках бумажные пакеты с виолончельями. Такая! Такая новая! Верю тебе.


Рецензии
Прекрасные мысли. Прекрасное изложение.
Ваш стиль короткого изложения открывает куда больше мыслей и чувств, чем многое, что я видел за последнее время.
С искренним уважением...

Ростислав Мухин   16.04.2016 19:44     Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.