Смотр

 Середина восьмидесятых. Город кораблестроителей Николаев. Крейсер стоит в ремонте в Черноморском судостроительном заводе. На плацу военного городка местной бригады строящихся и ремонтирующихся кораблей проводится строевой смотр.

Осмотр внешнего вида военнослужащих. Весна в самом-самом начале: тепло придёт нескоро. И хотя небо уже светлое с прожилками синенького, как-то особенно неуютно под  хмурым взглядом  остановившегося напротив жилистого незнакомого контр-адмирала.

На мне, судя по всему, неудачно «сидит» кашне. Оно шёлковое – всякий раз норовит выбиться из-под шинели.  Это вовсе не моё кашне – товарища. Моё добротное тёплое, какие носят офицеры и мичманы североморцы. Его нельзя надеть на смотр. И потому досада!

Ничего хорошего адмирал мне не говорит. При внушении замолкают даже разгалдевшиеся вороны, рассевшиеся над плацем  на раскидистом дереве. «Не мой день! Как плохо быть лейтенантом!» - думаю про себя, прикидывая, как  мною недоволен будет командир  корабля.

Тут  наступает время прохождения – раздаются громкие звуки  марша.  Адмирал, и без того высокий, стоит  за трибуной. Перед ним стойка микрофона, через который он беззастенчиво  комментирует прохождение  экипажей кораблей.  Его сентенции интереснее одна другой.

Под финал  строевого смотра  проходит оркестр. Оркестранты - матёрого, усатого и грузного вида  мичманы и сверхсрочники. Глядя на них, вспоминается, что Николаев когда-то был главной базой Черноморского флота. «Что вы  бредёте как беременные лошади?!» - возмущается  адмирал.  Почему-то легчает  на душе!

Прошло без малого три десятка лет. Иногда я вспоминаю  южный город, раскидистое дерево и под ним табун лошадей.