О Поэзии языком прозы и стихами

 
               
Поэ;зия (греч. ;;;;;;;, «творчество, сотворение») — особый способ организации речи; привнесение в речь дополнительной меры (измерения), не определенной потребностями обыденного языка; словесное художественное творчество...

 Поэзия – это то, что по сути своей и невыразимо никакими словами, но, однако же, чудеснейшим образом укладывается в должную словесную форму, передающую все смысловые оттенки выражаемого предмета, все сопутствующие данному случаю переживания.

Поэзия - это всё истинно прекрасное в окружающем нас мире и во многих видах искусства.

1.  Поэзия – ласточкой из-под стрехи; выпорхнет птичка, так радостно людям.
Это если удачный снимок словесный сделан.

2. Поэзия – это улыбка дитяти; видит ангелов, им улыбается.
Это, когда сама доброта в стихах.

3. Поэзия похожа на первый поцелуй; ещё не испытан, а счастья не передать.
               Это ожидание чуда исподволь переживаемого.

4. Поэзия – райская птичка; сама твоя душа, порывающаяся к чистому небу, горних сияний достичь, спеша.
Это высота невозможнейшая, чистота красок и звучания.

5. Поэзия – "И увидел Бог, что это хорошо"
            Веянием неощутимым и явным, как мимо всего прошёл.
            Поэзия – это вечное присутствие Бога.


   
  О Поэзии - стихами...
 
... Поэзия – это словесный омут.
          Это сердце любящее и страдающее.

                Жалость
            
А я люблю – просто жалость.
А я люблю – сердце  сжалось.
А  для тебя – просто шалость.
Да, чтоб ни с кем не мешалась.

А я пойду за тобою,
Как за бедою любою.
А ты с любою другою,
Тебе навек дорогою.

А я могу даже в омут.
А ты пройдёшь по живому.
По бережку по крутому.
К тому заветному дому.

А кто она, кабы знала.
Да в речке зорюшка ала.
Да  сердцу горюшка  мало.
Да  кабы я понимала.

А над рекой  сердце сжалось.
А я твоя – просто жалость.
А я жила, не мешалась.
А я была – просто шалость.
       
... Поэзия – это сладчайший яд; это изящнейшая заноза  в сердце поэта.
     И дело поэта – явить миру гибнущее, раненное сердце своё,  и саму Поэзию.

   Сонет о погибельной Красоте

Среди цветов невянущих мороза –
Не нужно им ни света, ни тепла! –
В ночном окне, заиндевевшем Роза.
Так холодно и властно расцвела.

Не тронь! Сожжёшь дыханием дотла.
Приблизишься – растает сердца грёза.
Погибели Ты кубок подала!
Ты – праздник! Ты! Забыта будней проза!

Ты – Красота! – всю душу забрала.
Чем ни грозишь? Мерещится ль угроза?!
Днём таешь Ты! Была ли, не была?

Сияй, сияй царица ночи, Роза!
Лишь за Тебя – иною ль быть могла? –
Яд жизни пью и чаша мне – мала!

... Поэзия – это прикосновение к душе лёгких перстов гармонии.

        ПОЭЗИЯ ДОЖДЯ

Дождь идёт, не перестанет.
         Чуть затих и так полился,
                Звонок, шал.
Ветер лёгкими перстами,
          Как по клавишам, по листьям
                Пробежал.

Я за строчки, за слова я,
        Пузырящейся дорогой -
                Впопыхах.
Окончанья размывая
        Слов и строк – стихов не трогай! –
               Дождь в стихах.

Солнце брызгами искрилось.
        Листья – в каплях; тронь рукою –
                Солнца всплеск!
Не за ставенками  скрылось,
        А за тучкой, за другою.
                Всплеск и блеск.

И - под музыку! - под струи
Мы – дождя; земля качнулась!
                Пой, пляши.
Губы в мокром поцелуе!
        Так  Поэзия коснулась -
               Вдруг! – души.

... Поэзия – вечные слёзы души творческой.

      ДУШЕНЬКА – СОЛОВЕЙ

Плачешь, душенька, печалишься.
Что ж ты плачешь? Слёзы льёшь…
Что и знаешь, так отчаешься.
Да и, правда, что и ложь.

Ты не птица ль плачешь сирая,
Потерявшая сынка?
«У груди птенца носила я.
Жизнь - тростиночка тонка.

Был сынок и, вроде, не было ж…
И пропал – не в рай попал»…
Жалкой правдой льётся в небо ложь.
Правда – с неба; жил – пропал.

Ох, погублена головушка.
Злая кровушка моя…
« Был кровинушка-соловушка!»…
И не стало соловья.

«Так лучистым ладил голосом…
Захлебнулся -  голоском…
В поле чистом - бражным колосом
Поперхнулся…Колоском…

Вот и плачу - по себе ли я? -
Так и плачу - по нему»…
Чуть окрепли крылья-перия,
Пали – чёрные! - во тьму.

... Поэзия – это и колдовство.
             А поэту хотя бы слегка ворожбы словесной коснуться.

   ПОЛНОЛУНЬЕ

Звёздный блеск по склонам, по пригоркам.
Тает песня в дальнем далеке.
Не луна ль серебряным ведёрком
В сонной отражается реке?!

Влилось небо в синеву речную.
Здесь брожу и брежу наяву.
Давней песней так себя взволную,
Колдовской той песней и живу.

Из лесу таинственные птицы
Прокричат бродяге в час ночной:
«Зачерпнула б девица водицы,
Да на дно потянет водяной.

Прочь иди, безумный человече.
Не касайся тайн лесной глуши.
Лешие балуют здесь под вечер.
В ночь русалки манят в камыши».

Заскрипит камыш, и вздрогнут ели.
Да ничто мне, путнику, не впрок.
Кто здесь был, отсюда еле-еле
Ноги в час полночный уволок?

В эту злую пору полнолунья,
В эту ночь, сводящую с ума,
Отзовись же милая колдунья;
В песне ты Поэзия – сама!

О каком ещё мне думать проке?
Затеряться б в давнем далеке.
Пусть звенят серебряные строки.
Небо отражается в реке.




...  Поэзия – это несказанно-родное, взрастившее исподволь твою песенную душу.

  СТОРОНКА МОЯ

Сторонка моя, сторона бирюзово-берёзовая.
В дожди и туманы   берёзы так дивно светлы.
Безумнейший  скульптор сквозь долгие, нежные слёзы ваял,
Из белого неба  вылепливал  чудо стволы.

Твори, живописец! Какие б не видел  цвета ещё мир?
Колышутся  по ветру грустные  ветви берёз.
С увядшими, блёклыми листьями вдаль улетающими,
Как с жизнью прощаться; и всё не за так, а всерьёз.

Поэту и мне, здесь бродить, будто гостю непрошенному.
Слагаю,  спрягаю слова-дерева на ходу.
Бреду... по холсту живописцем пропащим заброшенному.
По тихому снегу  берёзовой рощей бреду.
             
Цвет маков – заря; пусть и в рифму, затеплится – розовая.
Под солнцем весёлым  ручьи зазвенят, гомоня.
Сторонка моя, сторона бирюзово-берёзовая,
Останется в песне, так просто забыв про меня.

... Поэзия – это сотворение чуда.
          Так чудесны цветы.
              А цветов много не бывает.

   ЦВЕТЫ

Цветы меня с утра встречают.
Ещё живи, ещё  дыши…
Цветы  во мне души не чают;
И я не чаю в них души.

Птиц на заре не слышно вовсе.
День в суматоху дел не вник.
Цветы печально  входят в осень,
А холодок – за воротник.

Всех нас доверчиво счастливых
Цветы напомнят иногда.
Цветы – всех красок переливы.
А на пороге – холода.

Застынет мир в объятьях  снега
Зима! Придёт, придёт она!
А  с неба в душу льётся нега;
И жизнь – поймёшь – к чему дана.

Всем в жизни ждать от неба ласки.
Здесь, посреди роскошных роз,
Анютины блестели глазки,
И василёк привольно рос.

Придёт прощальных зорь усталость.
Умолкнут птичьи голоса.
Да на цветах, глядишь,  осталась
Слёз нежно стынущих роса.

...Поэзия - это красивое и возвышенное состояние всего, что явлено в мир по воле Божьей, и присутствует в  должно выверенных строчках наших.

 Поэзия – это нежно-изящная, словесная грёза, нас возносящая ко всему истинно Прекрасному.

   ЛУННАЯ ЗИМА

Зима бесснежная была.
Да, что ни думай, что ни делай,
По небу нежная плыла
Луна – лебёдушкою белой.

Мне, что ни день – то ночь одна.
Мне, что ни вечер – утро будет.
Придёт, войдёт, пройдёт она;
Сном лёгким явь дневную будит.

Моя мечта и не мечта.
Так, не пустяк – шальная грёза.
Любимая! Ах, та ли? Та?!
Да вся в дыхании мороза.

Она, прелестница, сама
Зима; и так покорен я ж ей!
Зима, сводящая с ума,
Нежнейшей снежностью лебяжьей.

Заиндевелые черты,
Мечты и грёзы – предо мною.
Любимая! Ах, ты ли? Ты!
Лебёдушкою неземною...



... Поэзия – это...
      Из невероятнейшего количества строк сложенных мною, – это те, которые могу обозначить               
      одним словом – Поэзия.

БЕЛЫЕ ГОЛУБИ

Белые голуби в белом окне.
Мёрзлые льдинки в оттаявшей  проруби.
В белом окне и привидятся мне
Белые, снежные, нежные голуби.

Это весёлые годы мои,
Даже в мороз голубино-весенние.
Годы мои – из речной полыньи
К дому вода; на крылечко да в сени – ей.

Годы мои; словно прорубь рублю
В бело-безмолвную даль заоконную.
Прорубь рублю, чтобы знала – люблю!
 Да за водой зимней тропкой знакомою.

А за водою… да, как за бедой.
По воду легче; да хоть по ведёрочку.
Как за бедой – к молода молодой.
В гору да с горки, под гору да в горочку.

Да в никуда – эта белая мгла.
Память – полночною кромкою  хрупкою.
Белая мгла так на сердце легла,
Голубю легче разлука с голубкою.


          БЕРЁЗАМ

Солёные, горькие, сладкие слёзы.
Как воду, их в ступе словесной толкут.
А слёзы невольно, как сок у берёзы,
Так больно, текут по щекам и текут.

И солоны слёзы, и горьки, и сладки…
Всё в жизни поэта подчас не всерьёз.
Коснёшься рукою, пройдёшь без оглядки.
Строкою пьянеть от берёзовых слёз.

Признанья в любви сокровенней запрячу.
Слепящим дождём непутёвым прольюсь.
Кто б думал иначе, а я и заплачу…
Так значит, за всю белоствольную Русь.

Да мне ли в любви признаваться, берёзы?
Вам – юным листвой, а стволами – седым…
Но верное слово – пред вами тверёзый,
Я снова… словами пьянёхонек в дым.

Из множества всяких и разных, замечательных и вполне обыкновенных строк – две или три дюжины строчек, приближающихся к тому невыразимому, но воплощённому   чудесным образом в должных словесных формах, что и зовётся Поэзией, - это, наверное, и немало…Хотя и немного…
Вдумчивому читателю не трудно самому разобраться во всём.

      -------

      17.10.2013

 
   Как бы " от обратного" о Поэзии.

Поэзия – это  всегда гармония. (Созвучие, стройность и соразмерность).               
        Это преодоление хаоса.
           Зачастую с помощью той же самой силы, которой и вызван хаос.
               
     ПОЕДИНОК   
               
Спрятать глаза под
Вой вьюг?
В поле - восток навалился на запад.
Север по лесу - влез в юг…

Над берлогою.
Воздух ноздрёй поэтической трогаю.

« Струшу?» - звёзды перемигиваются, мохнатыми глазками шевелят.
«Лютая медведица вылезла из берлоги.
Душу – эй! – пожалей непутёвую душу, на кой тебе ляд?
Поворачивай стихотворные оглобли; в поле дорожки пологи!»

Чёрт!
Зверя, как одолеешь злого?
Чёрт! И  слово не в счёт!
Одолею! Даю слово!

«На рогатого да с рогатиной?
На врага того сослагательно?
Ох, не на дыбы! Эх, не надо бы!
Не помогут и фразы надолбы!

Строчка жалкая - не оружие.
Лунной каплею блёкнуть в луже ей!
Лужей - ну же! – да чья же кровушка?
Пропадай, ай, ай, ай! – головушка!»…

«Ша!»
Закружило! Понесло! Загудело!
Кровь по жилам! Всем назло! А душа?
Показать себя душа захотела.

Вдруг - север двинулся на юг.
И… зарницами рассыпчатыми  светится юг.
Друг, нет ни бурь, ни вьюг!
И восток, и запад потешаются над разбушевавшеюся медведицею.

Верь, не верь!
Вот бредёт она, медведица качающаяся.
Ну и зверь!
Побороть меня, поэта, впрямь  отчаявшаяся.

Под сугроб! Влезла! Эх!
Лижет кости языком рваным – хрустнули?
Мне ли гроб? Смех и грех!
Мне ли в гости? Вы о ком? А нам грустно ли?

Фу!
Заворачивай строфу.
К чёрту!
Зверя всякого шатается без счету!
               
Чёрт? Не в счёт!
Причём здесь чёрт?
Да  зверью потерян счёт.

Чёрт, ребята, ни при чём.
А за левым за плечом.
А за левым…
За плечом торчат рога?
Так рогатина, ага!
В лес топтать иду врага.
Жизнь кому недорога?
Чёрт не в счёт, а примерещилось во мгле вам!
               
   
PS ...это словесный омут.

Образцы для меня женской поэзии - искренней и трогательной.
  https://www.realrocks.ru/songs/1760356
      Поэт и Муза 
   
Исп. Н. Вереск.  Скопировать и открыть в адресной строке.