Через три месяца

          «Если постельная история может стать историей любви, то обратный случай – большая редкость»  Ф. Бегбедер «Любовь живёт три года»



Мне так хочется любви, что я уже почти готов её купить! Нет-нет, не сексуальные упражнения для тела, не болезненные поиски извращенного маньяка, а именно что нормальную, родную, собственную любовь!

Планчик примерно такой: нахожу по инету смазливого парнишку, который по моим расчётам точно впишется в образ любимого, проверяю его голосовые связки (ибо от манерных модуляций я сам могу неожиданно перейти на крик) и даю условную инструкцию по щекотливому вопросу – с пояснениями и комментариями типа «Помни дорогой, что это женская любовь живёт три года, а для мужской любви достаточно  и трёх дней». Приободряю, конечно. Намекаю на всякие приятные художественные моменты. Устанавливаю одностороннюю телепатическую связь. Высекаю из глаз искру, чтобы как заправский пожарник потушить её скупой слезой. Жду… что получится.

В результате. Попал в яблочко. Влюбился. Позвонить не могу, поскольку деньги закончились уже при знакомстве. Молодой гад даже не собирался входить в роль, а просто отдался, а я настолько глубоко перевоплотился, что кончил как гипервозбудившийся юнец. Неумеренно мечтаю о конце жизни и всего человечества. Страшно пишу. Чего-то жду.

Анализируя данную ситуацию по трезвости, прихожу к выводу, что мальчик попался сообразительный. Рыболовный крючок, брошенный мною, в его хозяйственных руках превратился в китобойный гарпун. Я выпускаю фонтаны жалобных брызг. Он – вроде уснувшей принцессы – ждёт очередного звонка и копилки денег. Так мы перманентно перетягиваем каждый на свою сторону любовный канат пока кто-нибудь из нас не выпустит его из рук. Через три месяца...

я снова влюбился.