Стихи и поэзия. Полет души над строкой

Поэзия - это когда не бьют
правдой, рифмой, красотой,
поэзия - это когда непонятно-хорошо,
поэзия таится между написанных ли,
сказанных ли слов,
но ты при этом радуешься, улыбаешься,
воспаряешь душой.

О , как пленили они меня
безыскусные диалоги любви
Эрнеста Хемингуэя в "Прощай, оружие",
а потом рядком идущая,
с оттенком всеобъемлемости и
потаенного интима
латиноамериканцев строка.
Алехо Карпентьер "Священная весна".
И поэзия Уолта Уитмена,
точные, как стрелы, слова.
О, молодость, о полет души
над строкой!

Раньше в длинных письмах была
для меня божья благодать,
а ныне за спам могу принять:
о, как я была молода и -
ждала от мужчины длинного письма,
и думала: моя душа западает на писателя,
на исповедь, на слова,
но вот однажды поняла:
мне нравится ум при потупленном взоре.
И хоть это в интернете узрела я,
как радовалась моя душа.

Помню свою первую встречу с Басё,
с его хокку, январским днем,
и помню ощущение радости, полета,
которые охватили меня,
пленила слов простота:

"В путь! Покажу я тебе,
Как в далёком Ёсино вишни цветут,
Старая шляпа моя".

Поэзия - это эротика,
сексуальность...
глубокий вырез в платье,
нога в просвете юбки,
полу жест, полу слово, и -
закружилась голова.

Достаточно доброго
слова, или маленького стиха,
чтобы воспарила душа.