Творец

На столе лежала его работа. Шедевр. Единственная вещь, которая не давала ему впасть в эмоциональную кому вот уже долгие семь лет. И что ему делать теперь? Что бы делали вы, если бы вам вдруг не нужно было дышать?..
Его кислород лежал перед ним на столе. Мягкий переплет, исписанные разными цветами страницы. Вся его жизнь на бумаге, ха. Он наугад открыл себя и начал читать. Он открывал наугад, читал не более десяти секунд и открывал следующую страницу.
Перед ним всплывали картинки.
Брат, которого он ненавидел.
Родители, выращивающие его, Творца, как комнатное растение.
Школьные воспоминания.
Университетские годы.
Первая публикация.
Всего лишь буквы. Неразборчивые буквы, которые, местами, невозможно разобрать из-за пятен пролитого алкоголя и слез. Ничто так не убивает и не лечит память, как этот тандем. Он бы отдал все минуты счастья, чтобы вообще его не знать.
Он закончил.
Встал, открыл окно. Было тепло, осенний ветер трепал грязные шторы. Он вспомнил, как в каком-то фильме, просмотренным им некогда развивались по ветру длинные волосы вздернутой на виселице девушки. Ее лицо было необычайно красивым.  После того фильма она часто снилась ему. Мертвая девушка с длинными волосами. Он хотел ее. Он не хотел, чтоб она жила. Она нравилась ему мертвой.
Он вытер руки о штаны, почесал голову.
Достал из шкафчика в столе небольшую картонную коробку и аккуратно поставил ее рядом с Шедевром.
Пошел на кухню, достал из раковины грязную ложку. Вытер ее об штаны.
Сел. Открыл коробку. Две ампулы, шприц, жгут.
Он вернулся на кухню и взял зажигалку.
Что ему делать? Он - творец. Он бесполезен, как и все истинное искусство.
Творец ненавидел.
Серый мир, сере стены, серых, тупых, сука, людей. В них он видел слишком много себя, и поделать с этим ничего не мог.
Творец сжал-разжал ладонь пару раз, затянул жгут.
Он плакал.
Огонек зажиглки облизывал ложку.
Творец ненавидел.
Он засмеялся.
Его кадык ходил вверх-вниз, Творец закашлялся, его глаза, и без того красные, стали бардовыми.
Игла медленно вошла под кожу, вошла в вену.
Творец рыдал навзыр.
Создатель вытянул шприц, ослабил жгут.
Творец кричал.
Схватил из ящика бумагу и начал что-то быстро писать.
Вскочил, начал быстрыми шагами мерять маленькую комнату. Ударил шкаф ногой. И еще раз, еще, пока дверца не слетела с петли. Он поднял ее и выкинул в окно. Потерял равновесие, оступился, упал.
Писатель кричал, кричал, кричал!
Схватил рукопись(!)
Кричаааааал.
Кинул на пол, ударил ногой.
Ветер усилился, начинался дождь.
Писатель лежал на полу. Писатель плакал навзрыд.
Завтра будет новый день. Новые эмоции. Новая книга, новые поводы для ненависти, любви, страха. Будет место новым краскам. Новая доза.
Писатель лежал на полу. Писатель плакал навзрыд.
Писатель спал.
30.09.2014