Вальс Бостон
И ваще, почему я Питер родным зову? Нихрена мне он не родной. Сам я из Омска, там, значит, родился и всю жизнь проработал на электромеханическом заводе наладчиком. А вот, как жена моя померла, поехал в Питер к дочке, навестить решил – она там замуж выскочила, да давно не писала и телефон сменился. Помнится, это тоже осенью было, октябрь какой-то солнечный выдался. Короче, приехал, и думаю – поищу по старому адресу. Нахожу, значит, улицу, дом и квартиру – у меня всё записано было – звоню, а с порога на меня какие-то чебуреки пялятся. «Ми ничего не знай», – говорят – «никакой Натащка тут не проживать, это нашь квартир». А куда мне деваться? Куда дочка с зятем съехали? Огорчился я сильно и пошел в местный кабак, ну хряпнул малость для успокоения нервов. Опосля сел на лавочке у подъезда, думаю: ща у соседей поспрашиваю, может, знает кто, куда моя Натуленька съехала. Посидел, посидел, пузырь беленькой допил, а тут в сон меня. Пока спал, с меня кто-то снял куртку, ботинки, и сумку мою прихватил. Деньги и документы – тю-тю! И что? Как мне теперь? Как в Омск обратно? Помыкался денек-другой, поклянчил, типа: «Поможи́те, люди добрые!». Только, не нашел я в Питере людей добрых; видимо, все добрые люди в прежнем Ленинграде остались. Нонче человек человеку не друг, а волк!
И вот помаялся, уж не помню, сколько дней, да так жрать захотелось, что на всё был готов. Схватил на привокзальном рынке с лотка колбасу и дёру, да не тут-то было – меня мусора хвать, и отхреначили так, что в мясо превратился, а потом в «обезьянник». Дальше суд и два года «общака». А потом… а что потом? Пошла-поехала жизнь бродяжья, после тюрьмы пять лет ужо кочую.
В общем, до Омска я так и не добрался. Зато залез в товарняк и до Коуволы доехал. И хорошо ведь прихерился так – шмонала таможня, да не нашли меня. Потом ужо, как сошел, на тутошней станции финские мусора меня, конечно, сразу заластали, но документов нет, а кто таков и откуда – я, типа забыл. В общем, так и оставили, пока не разберутся – то есть, пока личность не установят. А мне тут хорошо, тут нашенского брата, бродягу, не обижают. А ишо тут тепло, не от погоды, нет, а от людей – душевное тепло греет лучше любого солнышка.
М-да, хороший мне плед бабушка принесла, да не уберегся. Просифонило всё ж. Кхе-кхе. Ладно, пройдет – фигня, поправлюсь. Кхе-кхе-кхе.
Порой, правда, чудится, что всё приключившееся за эти семь лет – какой-то сон, причем состоящий из двух частей: вначале кошмарный, а потом не очень. И мысля бьёт: а вдруг проснусь в родном Омске в родной квартире, опохмелюсь холодной водой из крану, и скажу: «Приснится же чёрте что по пьяни!».
Эх…Как часто в-и-и-и-жу я с-о-о-о-н, мой удивительный с-о-о-о-н, в котором о-о-о-сень нам танц-у-у-у-ет вальс-бост-о-о-о-н.
Свидетельство о публикации №215092101660
Светлана Ковалева 2 29.04.2017 18:30 Заявить о нарушении
Семён Гонсалес 08.06.2017 19:03 Заявить о нарушении