Нормальные потянушки

Душа, спасаясь от одного стихийного бедствия, тут же оказывается втянута в водоворот другого. И... вы говорите, что это просто любовь? http://www.proza.ru/2015/11/28/290

Ну, конечно, не просто. Конечно, я сам выдумал эту историю о принце (на белом коне, в чёрном мерседесе), который переехал в другое королевство и сам рассказал детский анекдот про принца, который... Что в конце концов происходит ? Я разговариваю с самим собой, потому что не могу поделиться мыслями с любимым парнем, выписанным мною по литературному спецзаказу, а он даже представления не имеет о том, что я есть?!

Пусть мир летит в тартарары, раз так мало в нём чудесно прекрасных историй и так много обыкновенной пурги. Я боюсь потерять в себе этот выверенный курсором времени вожделеющий взгляд и не смею надеяться на долгожданную встречу. Терпелив, вынослив, почти поэт, я сплю без одежды и без сновидений, каждый раз искренне удивляясь, что проснулся не один, а с...

Вот они - нормальные потянушки прибалтийского утра: никогда не знаешь, когда оно началось и поэтому никогда не узнаешь, чем всё закончится. Рядом Стасёк. Сибирский парень с фигурой хоккеиста, трёх миллиметровым ёжиком золотых волос и  обворожительной улыбкой чеширского кота, существующей как бы вне времени, вне комнаты, отдельно от его ( мягкого? твёрдого?) мужского тела. Он кажется выше  и младше, чем есть на самом деле. Пьянея, мне хочется его приподнять, оторвав от земли, надавить на те кнопки в его организме, которые управляют его эмоциями и желаниями, но... подчинившись неуловимому приказу (улыбки? с улыбкой?), я сам оказываюсь безнадежно под ним - обездвиженный собственной страстью, заколдованный его красотой.

Его ответы на мои вопросы автоматически становятся моими ответами на его непроизносимые вслух восклицания: "Ты коллекционер эмоций!" Да..? нет..? Минималистский словарь Эллочки-людоедочки, каннибала-Стаська, переквалифицировавшегося на одну ночь (по моему желанию, по его призванию) в секс-террориста, подрывающего основы моего беспечного лета.

Язык упрямо залезает в ухо. Мурашки дрессированным табуном бегут вначале по коже, сбегают на простыню и разбегаются по паркету в разные стороны. Одну успели поймать губами, пробуя на вкус, определяя состав гмо: грандиозно модифицированного... Оргазма.

Переключаю музыкальный регистр и вот уже Стасёк - гладиатор, готовый умереть в любую минуту на постели древнеримского цирка. В объятиях мужчины, от руки такого же беспощадного любовника. И всё-равно, даже вопрошая перед смертью, с готовой улыбочкой на лице: "П о ч е м у..?"

Ну, почему я каждый раз влюбляюсь в того, в кого влюбляться не надо? Убегай-убегай. От него-от себя. Лови-лови. Шар земной и море небесное. Луну и солнце. День первый и месяц второй. Шерсть на загривке и шёлк на плече. Ночь. С мурашками, давно ставшими моими домашними питомцами и с задиристой улыбкой, размазанной близорукими глазами по стене. С чем-то, что страшно бросить. С кем-то, кто бросает тебя, не раздумывая ни одной секунды, убивая саму надежду на возвращение, саму мысль... о любви.

Должно быть, Стасёк прав: я - коллекционер. Я коллекционирую мужские улыбки. http://www.proza.ru/2016/11/07/2294 Потому что только благодаря им могу сразу-внезапно-мгновенно эту ужасно небритую рожу, разинув рот, поцеловать. Только благодаря ей всё отвратительное в человеке для меня исчезает, уходит на задний план, отражаясь в зеркале души воспламеняющим светом.

Драконы смеются над своими отвалившимися головами. Стасёк, в рыцарских доспехах, готовый к выходу, улыбается в последний раз и исчезает за дверью.

Так и быть. Заспиртую сегодня мурашку. Для опытов. А вдруг пригодится..?