Топор

          Когда он пришел сюда? На этот берег... - этого точно никто уже и не знал. Его приняли как своего. Дали ему хорошую одежду, накормили и даже деньги, на первое время, не пожалели. В общем, живи - не хочу. Но вот что-то ему постоянно мешало. Какие-то мысли роем теснились в его голове. Он садился на срубленное дерево и постоянно о чем-то думал, посматривая на тот берег, за который вечером заходило солнце. Было заметно, что некая сила неумолимо влекла его обратно, туда, откуда он пришел. Душа его звала вернуться.

          С наступлением ночи, он перекидывал через плечо свою котомку с нехитрым скарбом, но при этом всегда брал с собой хорошо заточенный топор. Как только луна всходила над лесом и тропинка, ведущая к мосту, становилась различимой, он крадущейся походкой направлялся к реке, с явным намерением перебраться на ту сторону.

          Но все происходило, как всегда, - одинаково. Лишь только он достигал середины моста, то вынимал из-за пояса припасенный топор и начинал рубить мост, по которому минуту назад хотел перейти на другую сторону. Почувствовав, что мост падает в водную стихию, он поворачивал назад, недоумевая, зачем в очередной раз сделал это, ведь ему так хотелось быть на другом берегу, где его так ждали близкие люди, которых он бросил, совершенно не думая о том, как они будут жить без него...      

       - Ничего, я сделаю это завтра, я обязательно буду там - говорил он, тщательно подтачивая, в очередной раз, и так довольно острый топор… (Аллегория нерешительности)

                01.16г+