Эдем - денц - денц

     Дивный сад шелестел каждым живым листочком в вакуумном пространстве неоновой атмосферы. Деревья со сладкими плодами из воздушных яблок, зефирных груш, сочных дынь, лимонных апельсинов и апельсиновых лимонов тихо беседовали друг с другом о погоде. Но они её не ругали, в отличие от людей, а радовались ей - такой разной, такой непредсказуемой. По длинной аллее музыкальных фонтанов передвигались, ногами еле касаясь земли, высокие красивые юноши и девушки.
     Всевозможные птицы различных цветов и оттенков пели песни голосами Шаляпина, Толкуновой, сестёр Фёдоровых, Челинтано, Жака Бреля, Пола Маккартни и Сергея Шнурова. Голосом последнего пели наиболее агрессивные и крупнокалиберные птахи, похожие формой на американский истребитель F - 22. Они ютились по самым отдалённым окраинам сада, чтобы ненароком не истребить изысканный слух прекрасных местных жителей.
     По ярким ароматным бутонам цветов  сновали стрекозы, бабочки и полосатые тельца шмелей. Мир, как кусок белоснежной ваты медицинским спиртом, насквозь был пропитан вдохновением, радостью и творчеством.
     ...Ты вышел из подъезда и чуть было не угодил под колёса просвистевшей мимо девятки, из окна которой доносилось:
     - За тебя калым отдам, душу дьяволу продам, и как будто бы с небе - э - эс...
     Сказочный Эдем сменил форму на десяток огромных бетонных блоков, провонявший бензином воздух и одиноких ворон, чёрными ниндзями повисших на сухих ветках гибридных ясеней.
     "Где же Бог, ядрить твою налево!? "- думаешь ты в недоумении, ощущая как пятки щекочет ледяная волна протеста.
     - Андрюша! Андрю - ю - ю - юша! - раздаётся голос с неба. - Ты телефон забыл, потом до тебя хрен дозвОнишься. Вернись, забери телефон!
     - Парень, ну чё ты встал, пройти дай! - широкий, как каток, кавказец телепортирует тебя на обочину заасфальтированной аллеи города. Спасибо ещё, что не на другой её конец!
     По синему небу белыми журавлями кучно передвигаются спокойные и безразличные ко всему облака.
     - Опять дождь! Третий день дождь. Дурацкая погода, сил моих больше нету! - голос приподъездной семидесятилетней серафимы проникает в самое сердце, расплываясь по его чистому листу уродливой кляксой.
     Политики обещают повышение уровня жизни. Синоптики обещают солнце. Мистики обещают рай.
     ...А по небу идут облака!..