Книжный магазин судеб

На тихой пустынной улице стоит книжный магазин. Один из самых старейших в городе, он вмещает в себе океаны людских историй, собранных из стремительно срывающихся в бездну водопадов переживаний, рек мыслей, прохладного ветра чужого вдохновения, сладкого запаха вечности и шепота бессмертия. Удивительное место. Особенно поздним вечером, когда вокруг становится безлюдно. Кажется, что перед тобой открывается необыкновенный мир, и каждая полка способна приоткрыть какую-то тайну, перенести в другую Вселенную, в чужую жизнь, заполнить чем-то легким, невесомым, но важным, несущим свет и разрушающим границы. В магазине этом целый день бессменно сидит его хозяин - седой старичок, со спущенными на нос очками и пропылившимся пиджаком. Кажется, что время над ним не властно и что он является частью этого книжного мира, путешествуя с полки на полку, из книги в книгу, из Вселенной во Вселенную. Я прохожу вперед. Старичок медленно переводит на меня взгляд и, словно бы прочитав мои мысли, указывает на полку, стоящую у стены. Я благодарю его, догадываясь о том, что может ожидать меня на этой полке. Вот и она. Книга, которая имеет для меня такое огромное значение. Столь знакомая история столь знакомого человека. Я раскрываю ее, ощутив дух давно пережитых событий, передуманных мыслей и прошедших чувств. Поразительно, что все это осталось здесь, на листах бумаги, ничуть не изменившись и не потускнев с течением времени, в отличие от меня, наблюдающего в зеркале уходящие годы и приходящие им на смену серебро в волосах и мудрость, так мне не свойственную ранее.
Вот так выглядит бессмертие - книжный магазин, заполненный бумажными хранителями чужих судеб и его загадочный хозяин, читающий мысли и путешествующий в дали, скрытые от глаз посторонних. Еще раз бережно пролистываю книгу. Расплачиваюсь. И поспешно выхожу из магазина, сжимая в руке обернутую в обложку вечность. Книги дают нам мудрость, а своим создателям – нерушимое пристанище в материальном мире. Но не об этом мне стоит думать сейчас. Вдыхаю прохладный воздух, прислушиваюсь к затихающему городскому шуму и… живу. Бегу вперед, не позволяя себе забыть только что пережитые впечатления. Бегу строить свою жизнь, творить историю, созидать свою «вечность», которая, возможно, подобно приобретенной мной только что книге, подтолкнет кого-то навстречу себе и своей реальности