первый текст. сначала была музыка

«То, что не видишь в снах - то видишь наяву.
До чего не можешь дотянуться рукой - о том молчишь».
Зима.

Сначала была музыка.

«Закатилась моя звезда, на небеса».

Можно просто на ты. ДА. Можно просто Диана Арбенина.
Больше, чем музыка. То, что цепляет крючком и тащит. Сколько нас? Таких безмолвных, отчаянных? Существ, плавающих. Гостей созванных. Готовых ко взлету. И тебя цепляет. Вынимает. Либо на самое дно, либо выдергивает. Взлетаешь.

Искрится. Нелепые обои в цветочек, которые становятся еще более нелепо – домашними, со смехом Дианы, переворачивающий стул. Кисти на спинки стула. Ты смотришь на меня или куда–то позади? Вопросы и ответы. Диалоги и монологи.
Комната наполненная людьми, и все они пришли только ради одного – ради любви. Но куда важнее уйти с ней.
На выходе из Думы шел снег. Обнаженный снег.
«Ждешь, ждешь, ждешь. А потом..»

Снег пошел. А значит что–то поменялось.
У тебя на страничке моя работа. Z.
Немного официозности, рабочего. Плавно ставшим личным этим летом. Но еще не зимой. Зима вообще такой период включающий в себе не одну вечность. Сотню, как минимум. Как максимум дыру в грудной клетке. Бездна. Заживет. Закромсает.

Книга. Твоя книга. Твое желание. Твое – глубоко личное, мое – не менее глубоко. Творческое. Плавно ставшее слишком близким для моей роли «исполнителя», отдававшего уже не «еще один выполненный проект», а часть себя между листами, перевязанной бечевкой.
А между нами уже канаты.
Я прячусь, я таюсь между листами фраз, фразочек, песен, песенок, слов и букв. Я всегда любила буквы. Как графему, как силу, которую они содержат. Пара букв может собраться в самые яркие звезды, когда как другая пара уже режет пулей по позвонкам. Ну а я, я всегда хотела подать их. Красиво. Это важно. Все должно быть красиво. Подаю себя, накалываю где–то между фраз, которые о чем–то еще другом говорят, вне заданных тобою цитат. Вне реплик двоих. Диалоги, о которых можно только догадываться. Прошлое в буквах, о котором и не стоит догадываться. Должно быть, счастье. Твое, счастье.

Я вывожу слово «бля». Розовым. Аккуратно. Графично. Мне нравятся контрасты. Если боль, то сочно стекать из ребер. Если счастье, то под дых.  Скорее, ярче, сильнее. Главное так, чтобы запомнить, врезать в память.
Главное, чтобы кипяток. Гореть или петь. Уже не различать танец и смерть. Плавить медь. разрывать, чтобы соединить. Главное, чтобы задыхаться. Желать. Неумолимо хотеть и не сметь. Чтобы потом все таки суметь.

И ты сбиваешь меня с ног.

вот же попала. Тебе страшно, но без этого
никак.
Ты ведь, правда, попала.

больше букв, мне нравятся только местоимения.
когда Ты – сильнее, чем новости на экранах
сложнее первого экзамена, на первом курсе дурацкого института
вроде, уже взрослая. но ладони всё так же. густо

запах твоего затылка роднит меня с тобой
и теми десятками станциями метро
которые стоят между тобой и моей ладонью
протяженной стеной

утыкаться куда-то под географию шеи
кутаться в тебя, как в перину одеяла
и внезапно оказываться где-то у сердца
слева
не готова, не ожидала.
попала

когда кровь густеет и заполняет все клетки
ты начинаешь первой
а я уже заканчиваю следующей строчкой
структурировать попадания
бесполезно
ведь уши закладывает так шумно
чувство, сильнее, чем когда самолет взлетает.
и значит, уже доказали.

да, так набирают скорость
без уверенности сохранишь или отпускаешь
частный случай

остается только закрыть глаза. доверяю

взлетаем?