Разметка. Глава 1

Наша жизнь — дорога с разметкой. Мы движемся строго по ней или мечемся из ряда в ряд. Кто-то дерзко пересекает двойную сплошную, а кто-то даже не догадывается, что нарушает правила…
Но всегда ли мы сами решаем, как будет размечен наш путь?




Глава 1


Май, 2012


Сумерки только подкрадывались, приглушая свет. В лесу в пойме так тихо, что хочется и говорить шёпотом. Кажется, рассмеёшься, а деревья зашумят листвой: «Ш-ш-ш! Молчите!»
Хорошенькая девушка с волосами цвета кофе прислонилась к дубу. Позируя, лукаво заглянула в объектив фотокамеры.
- Ксюш, причёску поправить?
- Нет. Вот так стой, - подруга прицелилась, сделала снимок. Ещё ракурс, ещё.
- Мил, улыбнись.
Девушка чуть наклонила голову, рассмеялась. В карих глазах  заиграли чёртики.
- Отлично! Смотри в сторону.
Зашипели деревья.
Кто там?
Мила инстинктивно повернулась.
Неподалёку стоял какой-то мужчина. Невысокий, коренастый. Сердце ёкнуло: маньяк? Увидела «Лэнд Крузер» в кустах. Нет: человек.
- Чего тут делаете? – спросил незнакомец резким голосом. – Чего снимаете?
- Себя, - с максимальным дружелюбием ответила Мила.
- Частная собственность! – рявкнул мужик. – Камеру сюда!
Ксюша схватила сумку с земли и бросилась бежать.
- Ключи, ключи давай! – кричала Мила,  протягивая руку. Подруга нашла в кармане брелок от машины.
Мужчина гнался за ними.
Вот их серебристая «тринашка». Мила выхватила ключ, нажала на кнопку, рванула дверь…
Незнакомец вдруг остановился и холодными пустыми глазами посмотрел им вслед.

***
Гадалка озадаченно разглядывала фигуру из воска. Получилось нечто странное. Особая форма импрессионизма.
- Проблема у тебя, Костя.
- Точно, Катюш.
Катя не была похожа на гадалку. Скорее, на француженку: каре с чёлкой, жгуче-чёрная окраска, тёмные глаза. Приятная. Но не молодая. Лет сорок.  Или больше?
Посетитель по-свойски облокотился на стол. Симпатичный брюнет. На лице  лентяйская щетина, карие глаза пытаются разгадать, что она там видит, в лепёшке из воска.
- Всё серьёзно, - промолвила Катя. – Какое-то было препятствие.
- Столб, - подсказал Костя с самоиронией.
- Машина, - рассмотрела гадалка. – Сильно разбил.
- Чужую, - кивнул он.
- Костя, как так? – воскликнула «француженка» уже в роли человека.
Тот заулыбался с деланной небрежностью:
- Завернул вокруг столба. Неудачный дрифт.
- Кость, взрослый мужик! – Катя покачала головой. *
Пресекая нотации, он не зло возмутился:
- Кать: за тридцать семь лет первый раз такое. Здесь что-то не то.
Гадалка внимательно изучила форму ауры.
- Да: кто-то тебя сглазил.
- Кто?
- Узнаем, - она сосредоточилась. – Машина чья?
- Девчонки.
Вспышка в памяти: синяя «Субару».  Скольжение… Кураж… Дым из-под колёс… Рыжая девчонка показывает большой палец и снимает  видео. Вот в этот момент Костя и отвлёкся на секунду.
«Субару» - в хлам.
Ещё картинка: шок. Женская истерика.
- Что делать?! Папа меня убьёт!!!
- … Молодая? – отвлёк голос Кати.
- Лет двадцать.
- Ты с ней недолго общался, - читала по воску гадалка.
- Недельку.
- Проблема у тебя, Костя! А страховка?
Он безнадёжно махнул рукой.
- Обычная. Попал я, Катюх. Она папе пожаловалась. И видос у неё есть.
Катя вдруг оптимистично заверила:
- Есть человек, который тебе поможет.
- Кстати: да! – осенило Костю, и он выбрал номер в мобильном телефоне…

***
Сумерки окрасили небо в чернильный оттенок. Жёлтые огни фонарей, как акварельные краски размывали его синеву, вычерчивали ленту проспекта и мелькали за окном авто. Стрелка спидометра быстро поднялась к отметке «120» и через несколько сотен метров рухнула вниз. Чёрное мерседесовское купе CLK-240 затормозило на светофоре. Симпатичный брюнет, придерживая левой рукой мобильный телефон, нетерпеливо включил первую передачу. На губах появилась заразительная улыбка.
- Да ладно, Костя, всё нормально будет! Не проблема, -  рассмеялся, стартуя со светофора. – Найдём компромисс. Нет, ну если ты хочешь поехать со мной… - славировал между машинами. – Ой, вот не надо! Сочтёмся. Всё, Кость, до связи! – бросил телефон на кожаное сиденье светло-коричневого цвета, сделал музыку громче. В глазах - азартный блеск. Дерзко переставил купе в средний ряд, объехал «Авенсис». Восемьдесят… сто… сто двадцать… Снова торможение с мощной инерцией. Чуть не пропустил нужный поворот! Направо – и яркие огни проспекта остались позади.

Чёрное купе остановилось на парковке у офисного здания. Темно. Пусто. Брюнет выглянул из «Мерседеса», всматриваясь в неприветливые окна. На втором этаже в одном из них горел свет. Взял телефон с кожаного сиденья и, на несколько секунд засомневавшись, набрал чей-то номер. Длинные гудки.
- Мдя! – ответил резкий баритон.
- Анатолий Михайлович? Это Дмитрий Адамовский.
- Второй этаж, двести десятый офис, спроси у охраны.
- Не вопрос.
Голос в трубке исчез. Брюнет нажал кнопки стеклоподъёмников и снова озадаченно посмотрел на окна. Взял сумку от ноутбука и открыл большую дверь авто.

Охранник оглядел его без эмоций. Просканировал взглядом: потёртые джинсы, чёрная футболка с белой абстрактной надписью; атлетическое телосложение, рост где-то за метр восемьдесят. Тёмные волосы пострижены в стильном беспорядке. Выразительные черты лица. И глаза… Как у волка. Светлые. Почти голубые. Брр! Чёрные ресницы чуть опустились, и прохладный ультрафиолет стал немного мягче.
- Документы есть?
Брюнет показал водительское удостоверение. «Адамовский Дмитрий Владимирович»,  - прочитал охранник.
- Второй этаж, направо и прямо.

В коридорах пусто и тихо. Дима повернул направо и уверенно направился к кабинету с номером «210». На губах отразилась ироничная усмешка. Взглянул на  дверь – так, словно это был портал в другое измерение, открыл…
В прокуренном кабинете за столом сидел светловолосый мужчина лет за сорок.
- Добрый вечер.
Тот  выдохнул порцию дыма и рассмотрел гостя. Пристально, липко. Ехидно.
- Здорово! Это ты, ети его…
- Не я, - с порога открестился Дима. – Брат. Двоюродный.
- Жалко! – протянул Анатолий. – А то бы я…приложил, - и повторил: - Точно не ты? Документы покажь?
- Да ладно! – с невозмутимой улыбкой Дима кинул на стол сумку от ноутбука, открыл…
- Во как! – Анатолий сделал затяжку, глядя на пачки денег. – Как в кино. Га-га! –  воткнул сигарету в пепельницу. – Сколько?
- Как договаривались.
- Не фальшивые?
- Из банка.
Анатолий  недоверчиво прищурился и распаковал первую стопку. Тщательно пересчитал купюры. Набрал сумму на калькуляторе. Между делом спросил:
- Лет тебе скока, Дмитрий?
- Тридцать шесть.
- Тоже дурной такой?
- У меня бизнес, - уголок его губ скривился в скептической ухмылке, - когда уж мне!
- А с головой чё? – перебил собеседник.
- Нормально всё, - в интонации Димы просквозило  раздражение.
- А мне сорок семь, - Анатолий послюнявил пальцы и снова стал считать деньги. Отвлёкся: - По сотне?
- Да.
- Я не экс… энто… экстре-мальничаю, как вы, молодёжь. У меня – рыбалка, охота. Люблю пострелять! – он вдруг цепко всмотрелся в Диму. - А чего у тебя глаза такие?
- Какие?
- Волчьи.
Пауза. Чёрные ресницы необычных глаз часто заморгали и опустились, скрывая ультрафиолетовое свечение. Губы остались спокойными, и только намёк на усмешку в уголке рта показал, что Диму это задело.
 – Друг у меня был, - продолжал Анатолий, - с такими глазами. Тоже, кстати, Дмитрий,  - осмотрел оставшиеся пачки. Договорил: - Помер. Ох, ети вашу…
И продолжил молча и быстро пересчитывать купюры.
- Всё сходится? – наконец, спросил Дима.
- Ага, - Анатолий достал из стола подготовленную расписку. Но что-то вспомнил и полез за телефоном. – Щас. Увидишь.
На экране смартфона - любительская съёмка.
Синяя «Субару». Костя за рулём. Смеётся. Отмашка! Визг шин. Красиво закручивает пятак! Резина начинает дымить. Скольжение… столб.
Дима невольно заржал.
- Вот…!
- Смешно? – упрекнул Анатолий.
- Нет, - тот быстро стёр улыбку. – У меня бы лучше получилось. Можно мне перекинуть?
- Ща перекину! – пригрозил Анатолий. Сунул бумагу. – Привет рас…долбаю твоему. Увижу – в бараний рог, об столб…
- Не вопрос, - Дима забрал расписку, сумку, нетерпеливо поднимаясь со стула. – Ещё раз извини. До свиданья?
- Добро, - крякнул Анатолий и формально пожал ему руку. Дима дежурно улыбнулся, открыл дверь… И вдруг услышал глухой странный голос:
- Дим, это ты?
Повернулся. На него уставились пустые  глаза Анатолия.
Мороз по коже! Ответил:
- Нет, - и вышел.
По коридору почти бежал. Бросил «до свиданья» охраннику, нажал брелок сигнализации, оглянулся.  Анатолий неподвижно стоял у окна. Дима выругался, запрыгнул в «Мерседес». Зажигание, фары, резкий разворот. Нажал на газ так, что вырвал мусор из-под колёс и вылетел с парковки.
Зазвонил телефон. Дима выковырнул его из ноутбучной сумки, не отрывая взгляда от дороги, и ответил:
- Да, Костя!
- Всё получилось?
- Конечно, - сбросил скорость. – Кстати…
Пауза.
– Алё, Дим, куда пропал?
- Да тут я, - тот остановился на светофоре и отрешённо посмотрел вдаль через перекрёсток. – Ладно, потом скажу.
- Что случилось?
Дима не заметил зелёный, выругался, вместо первой передачи включил третью.
- Тьфу, ёпс! Кость, до связи! Перезвоню, - бросил телефон на сиденье и опять стартовал с пробуксовкой.

Глава 2 ---- http://www.proza.ru/2017/04/07/2331


Рецензии
Необычно для меня. Чем-то похоже на раскрученные книги. Так дерзко, решительно. Похоже на скоростной спуск.

Ольга Гаинут   07.09.2018 22:46     Заявить о нарушении
Ольга, я старалась сделать этот роман таким) Спасибо за отклик!

Елена Борисова 01   07.09.2018 23:52   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.