Бесшумный убийца

В комнате царила тишина. Часы уже несколько лет не тикали, их заменили электронные. Табло с зелеными цифрами отчитывало каждую минуту, словно бесшумный убийца, который готовится для решающего удара.

В комнате задернуты шторы, в полумраке можно разглядеть лишь черный силуэт человека сидящего на стуле. Если бы тут было немного светлее, то можно было увидеть его лицо, которое каждую минуту меняло свой окрас. Кровь поступала к его вискам в момент напряжения, затем отступала, давая ему сделать глубокий глоток воздуха.

Внутри его все переворачивалось от боли, каждое воспоминание приходящее в его голову, давало ему новую порцию. Если бы воспоминания были чем-то материальным, то он наверняка был бы уже мертв.

Но жизнь избрала для таких, -  как он, наказание намного хуже, - долгую жизнь.

Он достал из кармана пачку сигарет, чиркнул зажигалкой и закурил. Огонек сигареты освещал его дрожащие пальцы, дым медленной струйкой поднимался к потолку, на пальцах были видны желтые пятна от никотина. Он давно не получал удовольствия от курения, просто вредная привычка. Вдыхая дым в легкие, он представлял, что заполняет внутреннюю пустоту.

-Что есть боль? Спросил он шепотом сам у себя.
 
В тот же момент, к нему пришел ответ, -  в виде ожога от тлеющей сигареты. Он отдернул руку, окурок упал на пол, и рассыпался искрами.

На столе вибрировал телефон, но ему не хотелось отвечать на звонки, каждый голос который он слышал на другом конце, напоминал ему о том, -  что он еще жив. Что мир вне его замкнутой системы существует, и даже если его не станет, он продолжит свое привычное существование. Но осмысленнее мир не будет, люди слишком привыкли быть неосознанными, превращая свою жизнь в один большой сон. Хотя быть может дело в не них, а скорее в нем. Ведь большинство, как и всегда решает что-то большее, чем один человек. На этом фоне, - он всего лишь микрон.
 
От жалости к себе становилось тошно, ведь его годы шли, а внутреннее состояние оставалось таким же. Каждый раз, когда он пытался вылезти из своего панциря, и открыть миру себя, то он получал плевок в самый центр своей души. Затем он снова закрывался, и так до бесконечности.

-Словно часы песочные сыпятся в вечности.

И вот уже несколько дней он сидит в своей темной комнате, сам не зная зачем.

Где-то в глубине души, он верил в какое-то призрачное чудо. Казалось вот-вот, и в дверь постучится кто-то, и скажет, - все, наказание закончено, пойдем, тебя ждет долгая счастливая жизнь.

Но в жизни такого не бывает.
Поэтому все, что ему оставалось наблюдать затем, как бесшумный убийца продолжает свой ход.   


Рецензии