Тюрьма

Замки звонки,
ключи слепы,
луна ворует дни,
а солнце ждут клопы.
Тяжёл засов судьбы,
Господь, прими мольбы!

Пружинный человек – аккумулятор сил,
к прыжку готов
через витки,
забор, решётку, лес.
Но он спросил:
«За что?! Зачем?!
Я не просил!»

Ботинок чёрный гуталинный
стучит об пол.
Идут «зека» дорожкой длинной,
подобно строю волн.

Охранник зол,
как серый волк,
крадётся вдоль стены.
Неслышен он,
и пыльный мир умолк –
предвестник будущей войны.

Скребёт внутри,
и пол шершав.
А лязг
ударит по сознанью,
печёнку растерзав,
и взгляд уж сыт
далёкой далью.

Вдали и ветер свеж –
там жизнь.
А здесь, как в трюме китобоя,
качают дни-враги
расклад по косточкам,
не замечая боли.

Систему просчитать нельзя,
ибо она, как вирус,
мутирует, скользя,
и мой желанный плюс
меняется на минус.

Отточен нерв
и накалён, как ток,
чуть тронь –
взорвётся.
От мёртвого раба
какой же прок?
Всё естество его на волю рвётся.

Из рук, голов и ног
сплетут страдания платок,
как кружева,
верёвочный венок сознание сдавил,
и сил уж на глоток.

О, старая как мир тюрьма!
Уйдут в небытие года,
как призрак снов.
Она нужна!
Но уж, конечно, не исправит
никого
и никогда.

30.08.2011