Одиночный пикет

Все бы ничего, но мерзкий мелкий дождик плевался в лицо и размазывал якобы суперустойчивую тушь, от которой появлялись грифельно - чёрные пятна под глазами. Грустно так стоять одной, но не с демонстрацией же по личному делу выходить. Крик души? Да. Считаю ли я, что делаю правильно? Да. Поймет ли меня общество? Да кто же его знает… Кто прошел через это, поддержит, посочувствует. Злопыхатели сфоткают и выложат в инстаграм. Я не против, главное, чтобы не напрасно мокла тут.

Ветер норовил выхватить из рук плакат с надписью, гуашь тоже медленно сдавалась перед упорным натиском грозовых туч. Вот-вот хлынет. Незадача. Пусть выйдет… пусть увидит…

«Люби меня. Я - хорошая»… Но он упорно сидел в офисе  и рисовал в whats App сердечки другой.

Что ж, финита ля комедия. Было 2 прекрасных акта с антрактом. Но текст закончился, и пошли титры. В ролях, кроме моей главной, стали значиться несколько персонажей второго плана, грубо претендующих на Оскар. Мужчина оказался подделкой.

Гуашевые слова про любовь стекали грязной струйкой в ливневку. Грязные уличные кошки принимали меня за свою, мяукнув, приглашая погреться в подъезд чужого дома.
Я знаю, что в этой жизни настанет момент, когда ты захочешь моего общества. И ты будешь обрывать мой телефон, недоумевая, почему я не беру трубку, а потом, также как я сейчас, будешь стоять с одиночным пикетом с цветочным букетом под моими окнами. Но я твою акцию не согласую. Впрочем, согласно законодательству РФ, оно того и не требует, главное, чтобы не мешало другим прохожим проходить мимо тебя…

Самое паршивое, что ты и в тот момент не увидишь среди этих прохожих меня, не выделишь из толпы, потому что твои слова про любовь и «вместе до глубокой старости» уже давно в городской канализации.