Бросила меня, хорошенького

 Прощаться - всё равно что рвать по живому. Сердце ведь тоже болит, от переживаний оно рвётся в прямом смысле слова. В прямом, понимаете?  К тому же мужики, знаете ли, не плачут. А я ещё и не бухаю. Культурный шо****ец. 

 Идею следует обесценить. Цинизм и мизантропия в помощь. Вдруг вижу её мельком и замираю, слышу – оборачиваюсь, ищу глазами, нахожу, а она там счастлива без меня. Едко, но правильно. Жизнь полна всякого, я не жалуюсь, жить интересно, любопытно даже.
 Да, порой сложно противостоять желанию догнать, окликнуть, написать, вмешаться в её счастье, в её кипучую деятельность, внести своим размашистым почерком правку. Только смысла в этом нет, ведь она счастлива. Впрочем, была бы несчастна, смысла тоже больше не становится.

 Прощаться нелегко, но портить женщине воспоминания о себе несносном, строптивом и прочие регалии, совсем уж дурной тон. Эдак она обернётся, а там ты сопли пускаешь. И станет ей чуточку противно, ведь раньше ты не был ничтожеством. Ещё чего вернётся, сядет рядышком на донышко твоего жалостливого болотца, сопельку твою утрёт и всё, считай пропала.