Костяная нога. Год. Без малого

"Как я его госпитализирую если у него нет анализа на СПИД?"
Я переминаюсь с ноги на ногу и виновато смотрю на приёмную сестричку, дескать, не озаботился по простоте умишка, но тут доктор СтУдень, внезапно возникший в коридоре и вставший рядом, ободряюще мне улыбается.
"Нету, так сделаем",  энергично произносит он и тут же меня влекут по кабинетам, пахнущими хлоркой, и спиртом.
Потом, меня раскладывают на холодной, высокой и странной  скамейке, а я всё думаю, когда же выйдет доктор СтУдень, посверкивая под лучом хирургической лампы, именным скальпелем. (200 на 110, но это пройдёт и не надо смотреть на цифры, расслабьтесь уже! И не СтУдень, а СтудЕнь, экая ты деревеньщина! На что я, вяло  усмехаюсь в их голубые, антимикробные покрывала - по русски то - СтУдень!)
Но темнеет в глазах и ноги уплывают. Дайте мне поспать, бормочу я им - этим страшным людям, в хирургических масках. И они охотно уступают, на - спи! Но только я, почему то,  вырываюсь из цепких, тёмных трясин, чтобы ещё раз пройтись по закатному лесу, вместе со своим мёртвым псом, жилистые лапы которого, сплошь облепленны пироплазмозными клещами... Я встаю на колени, стряхиваю насекомых ладонями, но они лезут и на меня тоже, обжигающе жалят в спину, дурманят сознание своими свинцовыми каплями уходящими по прозрачным трубками, куда-то внутрь меня. Мой чепрачный немец тает, и я пытаюсь удержать взгляд его коричневых глаз, но весь мир разваливается на куски...
А потом, в тяжёлой, бордовой  мантии, в операционную медленно входит доктор СтУдень.
И всё меркнет за мгновение.