Представьте

Вот дом. Постройки старинной. Невысокий, стены грязно-жёлтого цвета. Нижний этаж совсем ушёл в землю. Залеплены окошки ветвями липы и дикого кустарника.
Всё в пыли да паутине. Рядом кованный забор, работы ответственной. Покосившийся от времени лет. Врос в стоящее рядом дерево. Ступени во двор, мхом оторочены. Трещины, как линии на руке рассказывают Судьбу тех, кто жил здесь до сегодняшнего дня.

Всё заросло. Яблони опустили тяжёлые ветви там, где я знаю, росли хризантемы.
Намокали их пушистые шапки осенней росой и дождём. Осыпались на тропинку, ведущую в глубину сада.

Откуда мне это известно? Кто бы объяснил...
Как и то, что вижу я в пыльных окнах с деревянными рамами. Вглядываясь в темноту низких комнат.
Вот хозяйка, что посадила заботливыми руками цветы. В сентябре срезала их и ставила в вазу. Муж ее, возводил эти толстые стены, чтобы жило здесь ни одно поколение их Фамилии. Мечтал он тут растить детей да встречать внуков...

Оглядываюсь. Нет же. Рабочий день. Машины снуют туда-сюда. Рабочие заливают асфальт.  А из конторы напротив быстро выбегает кто-то в джинсовом пиджаке с белым воротничком.
Солнце ушло за тучи, и серой ватой наполнилось небо. Тени легли на старый полисадник.
А в узком окне испуганное лицо хозяйки. Времена наступили неспокойные. Нет больше тихого милого Мира, как прежде. Туманом накрыло улицу. И у людей тени за спиной оживают, ощитинившись.

Затопчут тяжёлые сапоги склонившие головы хризантемы. На окнах пропадут белые шторы. И в старом саду затихнут шаги.

Ох! Будто окунают головой в воду. Уши закладывает. Вот же спокойная наша жизнь. У кого-то звонит мобильник, где-то хлопнула дверь авто.
Что же тогда происходит в этом здании?
Будто дышит оно. Рассказывает о событиях, свидетелем которых было. Кричит мне:
-Смотри! Босоногий мальчишка разносчик-газет пробежал по мостовой. Испугался. Потому что ничего не понятно в этом молоке воздуха. Рябины гроздья набрали цвет.
Разве не слышишь ты этого шума на соседней улице? Лошадь бежит, прижав уши. Лучше закрыть ворота и сидеть тихо.

Муж окликает:
-Идти надо, дела ещё в городе. Заедем пообедать в пиццерию.

Уходим.
А я оглядываюсь.
Хочется вернуться, сесть на ступени веранды.
И слушать, слушать...о чем шепчет дом. Сад шелестит на ветру – хочет рассказать свою историю тому, кто готов поверить.

И я знаю, что это не фантазия.

Остановитесь однажды у старого домика на тенистой  улочке.
Вдохните.
Вы почувствуйте этот аромат хризантем.
Отодвиньте темноту пустых комнат.
Слышите, бьётся сердце волнительно?

Это не ваше. Приглядитесь.