Э. Р

Все замечательно здесь.
Портрет семьи безличного человека. Он готов. Я иду по улице... И вот он везде, в трубах, в декоративных горожанах, в мозолях. Откровение безличного человека. Его Эмоциональное Раздевание...

Мама не всегда, но навсегда. Библиотека, закрытая и не выдающая ничего. И не принимающая поставок, а просто стоящая и ждущая, что покупатели выберут библию вместо порно. Вечно заботливая, но на грани желания разрушиться. Желания не в ногу со временем, не в руку и не в голову. Ей грустно. Мне грустно. Кому хуже - решит аристократичный блеск линолеума на полу и треск стен со свастиками. Милая... И... я люблю ее. Правда. Я люблю ее душу. Я ненавижу ее мысли. Любовь на грани желания вычленять хорошее. Эгоцентричный дележ личности на разум и сердце... К черту. Я люблю ее.

На той же улице есть рыбак. Он ловит полудохлую рыбу, забитую в аквариумы. Удочкой с неуверенно-умным, поганым крючком. Рыбак, закидывающий крючок и проверяющий так редко... свою главную "рыбу". Телефонные звонки остро цепляются за остатки бровей и век. Я разобью телефон. Свой. Впрочем, рыбак нем. Он лишь умеет писать письма. Почты нет в этом городе, одинокие листки тонут и размокают. Через 15 лет их вес не составит больше двухсот грамм. Спасибо. Мне плевать.

Труп в глубинном, розовом окошке. Витрина счастья. В ней сахар, фотографии улицы, порошки и пирожки и труп. Когда-то она была жива, жива и сейчас. Она ходит и говорит. Она не чувствует и не меняется. Она для меня умерла тогда, когда рыбак стал сходить с ума. Вы знаете, я бы, вероятнее всего сидел бы сейчас, пропуская этот абзац, если бы не маленькое тело, прежде дарившее мне тепло. Любил. Снисходителен.

Да, здесь есть стая декоративных горожан. Они не нужны, они дистанционные дети одной семейной чумы. Спасибо старому рыбаку, что я не являюсь их частью. Спасибо. Мне плевать.

И конечно, москиты и черви. Их тут невыносимо много. Они в каждой щели здания и моих синяках. Ненависть так сильна. Это делает ее особенной. Она индивидуалистка без зависимости от деградации. Она совершенна. И посему не применима к некоторым вещам. Спасибо? Нет! Пошли вы все к черту.
Мое лицо сейчас - москитная сетка, муравейник со стеклянными глазами. Так будет продолжаться, пока человечество живо. Или хотя бы та часть, что живет со мной бок о бок. Я настолько тяжел, что мой космос перевешивает сигаретную пачку? Или настолько ядовит, что насекомым трудно меня переварить? Нет. Вы все слишком живые. Это заставляет меня искать промахи. Я говорю о людях, о ком же еще...

***
Единственное, что во все времена останется важным. Парадокс счастья. Он прост, как нож. Он весит больше, чем весь мой космос.
Итоги: Я несчастен, потому что в данный момент мне плохо. Я стану счастлив при неком раскладе. При нем же потеряю половину аспектов своей СЧАСТЛИВОЙ жизни. К примеру творчество. Я не смогу писать в хорошем самочувствии и настроении. Не смогу наслаждаться той музыкой, что проникает глубоко при вечной печали и рефлексии. Соответственно, я лишаю себя больше половины составляющих счастья. И... Браво! Становлюсь несчастным. И вот, мне плохо, мне станет хорошо, от этого опять станет плохо. Этот порочный мерзкий круг - Парадокс Счастья.
Я сделаю с собой свою природу. Помним. Ждем. Молимся. Дохнем...