Честь Короля

Речь Короля на листке в кабинете. Разорвана надвое. Ночью написана в порыве злости или отчаянья. Только такие правдивые тексты комкают и швыряют в стены. Красиво оформленные для взгляда, для атмосферы. Для подтверждения личности. Всё так и кичится. Роскошью, фальшью, игрой в выдержку. В поддержку со стороны. Картинами битв. Созданными подмастерьями без понятия сострадания и трезвости.
 Трон поцарапан предшественниками. Перечеркнут косыми линиями в исчислении времени. Король рычит в борьбе. Не сдает позиции. Потому что, - Король в крови, а не в шкуре созданной ловкими руками. Поблекший, помятый вид ничего не стоит. За которым есть боль, есть идеи, есть сила. Слов и поступков.
  За окном тишина. Филин ухает, в помощь. Свою предлагая Мудрость. В чем есть  мудрость твоя? В повседневных  сражениях дум ты стал проигравшим. Пъянящее  одиночество закусывая снами из хрустальных посуд. Ты хотел и желал, не жалея. Не требуя. Даром. Назвать бы врождённое. Только все знают другое значение. Жадно глотают каждую букву, в предвкушении...
   "Найди..." Сорвалось со взмахом крыла неизвестной птицы.
   В рассвете найдешь и себя. И живые ответы. Родниками почву пробьют. Прорастая травами полевыми цветами. Словами твёрдыми. Не надбитыми. Не размытыми в силуэты. Искусно врезанные в структуру древа. В пустые головы. Утро не мудренее, а просто честное. Покажет правду в грязных подошвах,  шрамах на лицах, длинных пошарпанных временем знаменах-платьях...
  Сон Короля сегодня разрушен голосом. Громким и вспыльчивым. Вспыхнувшем пламенем в самом ядре души. Что он хотел сказать. Вокруг всё запущено. Цепкой рукой предсказанний Владычиц Судьбы. Ткацкий станок никогда не ищет отдыха. Ищещь ли ты? В снадобьях, в жажде своей "будь же ядом моим в этот час". Голос проник в глубину, сжигая иллюзию в прах. Он пробудил не священное чувство.
   Взгляд Короля устремился в полёт вслед за птицей. "Что мне искать. Что моё, то давно разрыто... Расставлено и укрыто пылью..."
   "Как же ты глуп. Мерять ценность в  предметах." Буркнул  филин и бросился вниз за добычей.
 Ткацкий станок пополнится  новыми нитями. Созданных в хаосе мысленном из интереса. Так происходит с детьми, когда цель бескорыстна. Где нет времени на тягостные мыслеформы, а только живое действие.
   Речь Короля бурлящим потоком впитана в бумажную текстуру. Разъедает кислотой глаза чтеца.  За правду столько боролись, что стали бояться. Носить амулеты, чтоб защитить свой рот.
   Речь Короля разорвана надвое. Этой ночью. Он понял, что чистое слово пробьет ложный щит как копье. Нанизывая их сознания. Он скажет  своим Львиным рыком. Как никогда. Скажет. Бросит в лицо им. Обнажив ржавые ткани под слоем  "целебной" грязи.
   Честь Короля. Никогда не была в пятнах. Ни в шкурах тигровых продажных шакалов, ни в каплях крови невинной жертвы.  Он сам за себя. На тропе, отправляется в путь на поиск.
   "Найди..." тихо шепчут листья деревьев. Голосом нежным..."Найди меня..."