Времена года или тысяча слов

 ОСЕНЬ

  Она всегда приходила неожиданно. Неожиданно для него. Навевала уныние и в тоже время очаровывала. Осень – золотая колдунья, осень – дождливая тоска. Ветер срывал листья с деревьев, кружил в воздухе и стелил разноцветным ковром на холодный асфальт. В небе светило солнце. Потускневшее солнце осени.

  Он сидел на скамейке, в старом парке. Обычный парень. Хотя нет, уже мужчина, ведь его возраст перевалил за тридцать. Но ему было приятно, когда его называли парнем. На его коленях лежал томик со стихами Бродского. Он вновь перелистывал страницу за страницей, хоть и знал почти все эти стихи наизусть. Он и сам немного писал…

 Мимо проходили люди. Разные люди. Счастливые и беззаботные. Уставшие и озлобленные. Молодые и уже потрёпанные жизнью.  А «парень со стихами Бродского» наблюдал за ними. Он любил наблюдать…

 Она пробежала мимо. Одна из многих в парке. Под её ногами шелестела опавшая листва, солнечные лучи играли в длинных каштановых волосах. Это был всего лишь короткий миг. Одно мгновение из тысяч подобных, и возможно, что эта встреча даже не осталась бы в памяти. Если бы... у девушки не развязался шнурок на кедах, и она не остановилась.

 Она присела на корточки неподалёку от его скамейки. На вид ей можно было дать лет двадцать пять, может, чуть больше. На лице отсутствовала косметика, голубой спортивный костюм подчёркивал стройную фигуру, а в серых глазах он прочитал скрытую от всех печаль. Засмотрелся, и будто окунулся в другой мир, где краски жизни играли совсем иначе. И почувствовал тоску, когда это замершее мгновение разбилось, едва она сорвалась с места…

 Парень долго глядел ей в след. И даже когда её худенькая фигурка скрылась из виду, он всё равно смотрел, будто бы ждал, что она вернётся. И только дождь, косой осенний дождь, отрезвил его, вернул в реальность. Парень спрятал томик Бродского в рюкзак и побрёл в сторону дома.

 Каждый день он ходил в старый парк в надежде увидеть девушку. Но увы, до конца осени она так и не появилась, будто бы никогда и не была в этом парке, в этом городе, в этом мире…

ЗИМА.

  В снегопаде, как и в дожде, есть нечто волшебное, чарующее. И в тоже время что-то своё, особенное, таинственное, неповторимое. Крупные хлопья снега кружились в морозном воздухе, подобно белым птицам. Она глядела на них и будто бы парила вместе с ними. Она любила зиму, любила декабрь и любила снег.

 Город давно спал в объятиях Морфея. Старый город её детства. Не так давно она вернулась домой после долгих поисков, поисков себя. И иногда по ночам подолгу не могла уснуть. Часами стояла на балконе своей квартиры и глядела на ночной город. До тех пор, пока от усталости не начинали закрываться глаза.

 Сегодня в доме напротив только в одной из квартир горел свет. Быть может, свет от ночника. И иногда за тонкой шторой мелькала чья-то тень. Этот кто-то тоже не мог уснуть этой ночью и задумчиво глядел в окно. Наверно, он так же, как и она, тонул в своих мыслях…

  Она раскрыла настежь окно на балконе и достала из пачки сигарету. Длинную, тонкую ментоловую сигарету. Закурила, пуская облачка дыма. Снег тут же ворвался внутрь, и её кожа покрылась крупными мурашками.

 Некто в доме напротив тоже открыл окно, и казалось, что смотрел теперь на неё. На какой-то миг девушке даже захотелось спуститься вниз, на улицу, и махнуть неспящему этой ночью, чтобы шёл к ней. Она взглянула на наручные часы – без трёх минут три. Время позднее… А в следующую секунду… всё исчезло…

 И только снег повалил сильнее, заметая двор и это мгновение.
 
ВЕСНА.

 И наступила весна. Долгожданная весна пришла в город, растапливая наметённые зимой сугробы. Природа ожила после долгой морозной спячки. Ставшее непривычным за холода и темень, солнце слепило глаза.
 
 Он медленно брёл по бульвару: под мышкой томик со стихами Бродского, на носу очки с толстыми линзами, в руке трость, на которую он всегда опирался. Рассеянный и стеснительный парень гулял тёплым весенним утром, всё так же разглядывая людей: будь это бизнесмен, опаздывающий на встречу; или же бомж, копошащийся в мусорках в поиске завтрака – всё равно...
 
 Он столкнулся с кем-то на перекрёстке, едва не сбив с ног. Руки скользнули по чьей-то тонкой талии, губы пробормотали машинальное «извините». В ответ тихое - «и вы меня».

 Парень со стихами Бродского шёл дальше. Но только лёгкий ветерок потрепал его за гладковыбритую щёку, а сердце лизнул холодок. Он обернулся. На мгновение. И замер.

 Всего в нескольких метрах она тоже обернулась. Та, что вернулась домой после долгих поисков себя.

 Они смотрели друг на друга минуту или две. И казалось, что весь мир или даже миры замерли вместе с ними…

 Но вдруг солнце закрыло тёмное облако, погрузив всё вокруг в темноту. А когда свет вернулся, то парень со стихами Бродского никого не увидел. Улица была безлюдна…

ЛЕТО.

 Солнце слепило глаза, обжигало кожу. Лето вольно гуляло в городе. Знойное лето, о котором мечтают морозной зимой и изнывают, когда оно наконец-то приходит.
 
 Парень со стихами Бродского сидел на берегу реки и кидал в воду камушки. Гладкие камушки-блины, что прыгают по зеркальной глади, словно живые.
 
 Вскоре крупные капли дождя западали с небес, а спустя пару минут и вовсе пришла гроза. Мгновенно парень со стихами Бродского промок до нитки, так же, как и маленький бумажный томик с произведениями его любимого поэта.
 
 Он запоздало спрятался под деревом, надеясь, что вскоре дождь закончится. Но дождь и не думал прекращаться, а стал ливнем. Но это нисколько не расстроило. Напротив, в душе проснулся давно забытый детский восторг перед разбушевавшейся стихией. И парень громко расхохотался…

 Девушка вздрогнула. Сквозь голос дождя она услышала смех. Где-то совсем рядом. Может, всего в паре метров.

 Она обернулась и усмехнулась. Под деревом стоял парень, так же, как и она, решивший укрыться от стихии. Его смех оказался заразителен. Девушка рассмеялась, звонко, по-детски. И их взгляды встретились. Парень смущенно замолчал и нервно затеребил края промокшей куртки, но всё же вышел из своего укрытия прямо под проливной дождь.

 Девушка тоже сделала несколько шагов навстречу. Дождь притих на мгновение и, замерев, наблюдал за этими двумя из разных миров.

 Парень со стихами Бродского остановился, не смея подойти ближе. Девушка, вернувшаяся домой после долгих поисков себя, тоже. Они вновь смотрели друг другу в глаза и не могли произнести и слова. А потом одновременно протянули руки навстречу, и их ладони соприкоснулись.
 
 Дождь, сопровождаемый раскатом грома, обратился в ливень, стирая границы между двумя абсолютно разными мирами. Может, всего на мгновение. Может, пока не закончится дождь. А может, и намного дольше…