Поэт России

Она лежит в шири от холодов и до тёплого юга, эта земля - в полёте большой птицы. В её ветре звучат старые песни, что шумят в ветвях сосен густых. И дым из трубы, и блеск глаза церквей, что смотрят в небо яс - всё это она, всё это Россия-мать, что нас к сердцу приняла.

А в маленькой комнатке, где пахнет чаем и пылью, сидит он -  поэт, чьё имя не знает никто. Он пишет слова о её судьбе большой, что не измерить путём одним. Его строки - как стук тех поездов по рельсам, как шёпот в лесной глуши. В них - сила строгая этой земли и блеск её церквей златых, её вечная дорога вперёд.

Но стихи его лягут в стол, под стопку бумаг простых. Никто не прочтёт, как идти по её полю и слышать в корнях под ногой биенье прошлых лет. Никто не увидит, как он стоит, глядя на эту большую красу, на грусть светлую в её далях.

И нет ему славы, и нет ему доли, лишь вечная дума о ней - сквозь вьюги и грозы, сквозь зной и мороз, под небом, что стало для него как вера и путь.

Россия, дай мне слово, что не кончится, как этот снег за окном. Научи петь, как шумят твои поля, и поставь в мою руку тот огонь, что светит сквозь метели.