Где семь колодцев в ряд стоят,
В песках затерян сонный град.
Там дурачок один живёт,
Стихи и прозу вслух орёт.
Он мнит, что гений он большой,
С великой, чистою душой.
На деле ж — бездарь и нахал,
Всё, что увидел, обосрал.
Ему не мил родимый край,
Везде дерьмо, куда ни глянь.
Ты, милый, лучше помолчи,
Ищи в пустыне кирпичи
Считай, покуда зной палит,
Пока башка твоя болит.
Твой дар — лишь желчь и пустота,
Смеётся даже мелкота.
Писака знатный, спору нет,
Засрал песками весь инет.
Пустынный маратель
© Copyright: Жора Василенко, 2026
Свидетельство о публикации №226052400041
Свидетельство о публикации №226052400041
Рецензии