он приходит когда у тебя потолок заплёван
он приходит когда ты готова убить любого
кто напомнит тебе о времени года\суток
он приходит когда забываешь как бьют посуду
потому что в твоих стаканах утихли бури
он всегда не в себе он смеётся и много курит
он слегка утомлён бесконечными after-party
и глаза у него такие что можно спятить
он приходит и ты забываешь про сон и пищу
он не ищет любви он давно ничего не ищет
он садится напротив гитару берёт и разом
твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом
это мальчик «****ец» это мальчик «сушите-вёсла»
это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»
это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»
это мальчик «шизофрения-не-за-горами»
у него то пожар то потоп то медные трубы
он бывает пронзительно нежным но чаще грубым
он молчит запивает твои откровенья чаем
выгибается раненым тигром когда кончает
он целует твою ладонь говорит спасибо
ты встаёшь на дыбы ты как будто висишь на дыбе
он уходит и ты сползаешь по стенке на пол
опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель
он уходит и ты понимаешь что это финиш
собираешь себя по частям и опять половинишь
четвертуешь рыдаешь роняешь себя с балкона
каменеешь у зеркала как Медуза Горгона
это мальчик «привет» это мальчик «какая-жалость»
это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»
это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»
это мальчик «п....ц»
ты жива ещё???
поздравляю
06:09 pm
Остепениться, не остервенев.
Пилить свой маникюр и парить репу.
Наклоном лба не выдать близость к Небу.
Сославшись на больной тройничный нерв,
Смягчить отказ на приглашенье в жёны.
Потеря девственности - есть потеря детства...
Встав пополудни, позабыв одеться,
По комнатам слоняться обнажённой.
Зачерпывать то Маркеса, то Сартра
Под размышленья: "Быть или влюбиться?..."
Стихи, как вариант самоубийства
Вновь отложить в неотвратимость завтра.
(41 comments | Leave a comment)
May 22nd, 2009
10:13 am - Кристине
всё то чем хотелось жить поросло быльём
постельным бельём постылых больничных коек
мы пьём только то что сами себе нальём
и пишем о тех с которыми спать не стоит
но циника в нас возделала не цинга
пастушьей ухмылки или овечьей пасти
ломая фаланги считаем по пальцам как
давно мы стоим столбом у судьбы в запасе
а рядом пасут стада и ползут года
по сгорбленным спинам и хлыст поднимает память
и хлещет багровым с углов рассечённого рта
шипящее никогда непойманное руками
всё то чем хотелось жить унесло невесть
куда и покуда ровесниц берут в невесты
мы пьём или пишем не веря что вправду есть
всему своё время или хотя бы место
(Leave a comment)
May 8th, 2008
01:28 pm
Ну что, Джульетта, жизнь не удалась?
Фату давно пустила на салфетки?
В фамильном замке моль вошла во власть,
и крыша протекла, и стены ветхи –
увитые наглеющим плющом –
под солнцем как под слоем грузной пыли.
И что-то было важное ещё…
ах даааа! – Ромео… Правильно. Забыли.
Проехали. Проели. Проебли
девическую гордую наивность.
Когда вокруг сплошные кобели
как ни крепись – поставишь жирный минус
на каждом, кто приходит под балкон
выть на луну про страсть и локон дивный
(а ты уже предчувствуешь, в каком
кармане у него презервативы).
Трагедии Шекспира так стары,
и выходки с отравой не прокатят.
Давай, Джульетта, плачь теперь навзрыд –
сильнейшее из всех противоядий –
пролиться по всему, что не сбылось,
горючими – на чью-нибудь жилетку.
Вот только никаких не хватит слёз…
Как говорится, та ж фигня, Джульетта.
(Leave a comment)
March 13th, 2008
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
