Я ему не напишу!

Ага. Вот и дошла до ручки. Уже нет желания тискать креативы - это, оказывается, обязывает. Надо сочинять, править, вынашивать текст. Потом он будет жить своей жизнью. Не твой, а критику за него придется держать тебе. Проще стучать клавишами здесь. Свободно и раскованно, как я и проповедовала. Сейчас у меня порыв - написать ему, бывшему. Все рассказать, поплакаться. Но еще хватает воли сдержать себя. Ну нельзя быть такой дурой! Дура - существо мягкое, безвольное. Вот Лиля Брик привязывала себя к кровати, чтобы не позвонить любимому. Или пила таблетки, травилась. Чтобы сдержать порыв. А я вот стучу...Ладно, надоело. Пошла досыпать. Пусть он не получит моего письма! Пусть ему будет легче. Ведь он сейчас так счастлив. А я? Между прочим, еще больше, чем он. У меня все есть: мобильник, машина, велосипед, дом за границей, один муж молчаливый, другой зануда, дети, много детей. Работа - к черту ее! Любви так много, что вся Проза задохнется. Секс? Уелась. Чего нет?

А может, написать? Ага. Вот и дошла до ручки. Уже нет желания тискать креативы - это, оказывается, обязывает. Надо сочинять, править, вынашивать текст. Потом он будет жить своей жизнью. Не твой, а критику за него придется держать тебе. Проще стучать клавишами здесь. Свободно и раскованно, как я и проповедовала. Сейчас у меня порыв - написать ему, бывшему. Все рассказать, поплакаться. Но еще хватает воли сдержать себя. Ну нельзя быть такой дурой! Дура - существо мягкое, безвольное. Вот Лиля Брик привязывала себя к кровати, чтобы не позвонить любимому. Или пила таблетки, травилась. Чтобы сдержать порыв. А я вот стучу...Ладно, надоело. Пошла досыпать. Пусть он не получит моего письма! Пусть ему будет легче. Ведь он сейчас так счастлив. А я? Между прочим, еще больше, чем он. У меня все есть: мобильник, машина, велосипед, дом за границей, один муж молчаливый, другой зануда, дети, много детей. Работа - к черту ее! Любви так много, что вся Проза задохнется. Секс? Уелась. Чего нет?

А может, написать?

Вот, стихи:
Любовь сравню с сенною лихорадкой,
Сезонно отцветет и тонно отойдет.
От всех, прошедших чередой украдкой,
Я оттолкнусь руками - и на взлет.

В тумане сизом тополиная метель,
Сиренью бредит и мерещится там тень,
Того, кто согревает мне постель -
Любви я отведу один лишь день...

Автор - Елена Никиткина. И она все сказала за меня. Прощай, тень!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.07.2006. Мы рисуем и поем!
• 22.07.2006. Я ему не напишу!