Скорбькак болезнь, в которую уходишь. Хочется много спать, потому что во сне оживает мир покойников. А может, просто равнодушие. Выполняешь автоматом дневные заботы, принимаешь суету отстраненно. Только рано я ушла в себя, чувствую, что как будто мне все семьдесят, а то и восемьдесят пять. © Copyright: Милла Синиярви, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
