Ялта... Тю-тю...Небо сорвалось и упало в море, вспенив его облаками. Именно так мне представилось, стоило увидеть Черное море. Мы спускались с перевала, сеялся мелкий дождь, тучи лежали на вершинах, что по-хозяйски подступали к дороге и свысока смотрели на очередных туристов. Дорожные указатели, как экскурс в историю, - Алушта, Масандра, лагерь «Артек», Ливидия, Ялта. Если ещё дальше – то Севастополь. Сколько раз я слышал о них, сколько читал. И вот теперь наш микроавтобус в сопровождении милицейской машины петляет по извилистой дороге. Ялта зажата между склонами гор. Над ней возвышается Ай-Петри. Еще раньше я увидел карябающий спиной небо Аюдаг. Город покрыт сетью извилистых улочек и сползает вниз, к морю, уступами частных домов и многоэтажек. На темно-синей глади спокойного моря несколько коричневых росчерков – на рейде стоят сухогрузы. Если смотреть вдаль, то ближе к горизонту море превращается в туманную белёсую дымку. Словно кто-то разлил молоко, и оно медленно растекается по полотну, которое неспешно колышется под порывами ветра. Как же мне хочется туда! Прочь из душного пресс-центра гостиницы «Ялта». Это нечестно – попасть в Ялту и смотреть на нее только из окон машин и с высоты 16 этажей. Не почувствовать её воздуха, не побродить по улицам, где прошло столько великих людей. От такой несправедливости хочется плакать. Попаду ли я сюда ещё хоть раз? Саммит СНГ меня уже практически не интересует. Это так скучно, ведь жизнь не там, в Ливадийском дворце, где собрались премьер-министры десяти стран. Настоящая жизнь внизу, среди стройных рядов елей и сосен, среди мельтешения машин, в непогоде, в людях. А нам уже скоро опять назад. Почти 10 часов в дороге, чтобы увидеть Крым и не прикоснуться к нему даже краем своего сознания. Из-за этого я часто ненавижу свою работу. Мы сидим и ждем, что скажет горстка людей, очутившихся в данный момент у власти. Завтра-послезавтра их уже не будет, а вот красота и величавость природы останется. И в нескольких строках её не описать, можно лишь оставить в памяти зарубку. И когда-нибудь вернутся к ней, провести непослушными пальцами и вспомнить. И это тоже жизнь. © Copyright: Арсений Лайм, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
