Шептала рябинка берёзе

Сергей Петрович заметил, что внук более часа мается над тетрадкой.
Подошёл.
Читает:
За что я люблю Родину?
- Задали сочинение?
- Угу.
- Не знаешь за что?
- Ага.
- А что такое Родина знаешь?
- Приблизительно.
- Да, тяжёлый случай, - дед снял очки, вздохнул, внимательно посмотрел на двенадцатилетнего внука. - Давай рассуждать, следи за мыслью: РОДился…РОДные…
- Постой, деда. Не спеши. Я уловил, - оживился парень. - Значит Родина – это где я родился, где живут мои родные?
- Как там у вас говорят…тепло, тепло, откликнулся дед, - копай глубже.

Внук не на шутку напрягся.
- Деда, а Родина и Отчизна это одно и то же?
- Близко, но есть нюансы. Отчизна – это твоя Родина. Это часть моей и твоей жизни. Это часть нашей души, где хранится память истории своего  народа, его традиций, его ценностей. Наша с тобой память о прадедах, которые отдали за Отчизну самое дорогое - жизнь. Ты уж прости меня, что пафосно получилось. Но это так. Мой отец пал под Варшавой. Я и бабушка лечили раненых в Чечне. – Дед примолк, глубоко вздохнул.

Примолк и внук.
- Я знаю, деда, ты - патриот. А за что ты любишь Родину?
- Ты помнишь стихотворение Лермонтова «Родина»? Так вот и я… «Люблю отчизну я, но странною любовью!».
- Как это?
- Просто, дружище, я многое сейчас не понимаю. - Что происходит в мире, в стране, наконец, с людьми? Видимо немножко отстал. Но одно знаю точно, - дед очень душевно прочёл:
Но я люблю — за что, не знаю сам —
Ее степей холодное молчанье,
Ее лесов безбрежных колыханье…

.У внука увлажнились глаза
- Деда, я хорошо помню твою любимую песню:
«Во поле береза стояла... Во поле кудрявая стояла… Я ж пойду – погуляю.. Белую березу заломаю…». В песне есть и про балалайку, пел ты под балалайку, которую тебе после госпиталя сослуживцы подарили.
- Помнишь. Это хорошо. Верю тебе, что и вывод сделать сможешь правильный. Хотя всё не так просто. Вот у тех моих сослуживцев по-разному сложилась судьба. Кто-то сломался, кто-то пошел искать счастье в других краях, без берёзок-рябинок.
- Деда, - внук начал грызть кончик ручки, - ты у меня не просто патриот, ты ещё и лирик какой-то. Вот возьму и напишу, что я люблю Родину за то, что у неё есть настоящие патриоты такие, как мой дедушка. Можно расскажу, как ты, выполняя свой долг, был тяжело ранен, остался без ноги, но стал заслуженным врачом?
- Пиши, пиши, как шепталась рябинка и берёзкой, - молодо рассмеялся дед. - Только со словом патриотизм осторожнее. Патриотизм теперь не в моде. Поплевать в колодец, из которого черпают водицу – выгоднее, – дед поднялся. – Думай, ты уже взрослый. Да, вот посмотри, я на смартфон сегодня скачал стихотворение некой Юлии Клыковой - «Патриотизм теперь не в моде». Критики, правда, его раскритиковали. Соглашусь, мало там эстетики, страдают и рифмы. Но мне оно близко по своему духу. В нём автор говорит о чём-то очень важном.

Внук взял у деда смартфон, стал читать стихотворение и выписывал:

…. Сейчас все рвутся за границу…
…. Где потеплей и поуютней…
…. Таким Россия не по нраву…
…. У нас терпимость не в угоде,
И люди — мрачные невежи…
Сплошной бардак и ретроградство!
Зато в Европе все иначе:
Свобода. Равенство. И братство.
И люди развиты, богаче.
Довольно! Все, остановитесь!
Раз уж взялись судить о мире,
Сперва порядок наведите
В своих мозгах, в быту, в квартире…
Патриотизм теперь не в моде -
Сейчас поветрие другое:
Запустят дом, в другой уходят.
А старый матом грязно кроют…

Дед внимательно следил за тем, что выписывал внук.

- Похоже, наследник, ты понял, что этот автор патриот и любит свою Родину. Без лозунгов и красивых слов. Он прав: начинать надо с себя. Бегуны и пришельцы в нашем Доме порядок не наведут. Попробуй и об этом подумать. – Ладно, твори. Надеюсь, что справишься, – дед потрепал чуб внука и закрыл за собою дверь.