Дети Ветра

Который день уже у нас бушует ураган. Отменили поезда. Все сидят по домам. Взволнованные тучи бегут одна за другой по невозмутимому небу. То серость накрывает день, то снова солнце между облаков. Ветер хлещет дождём с размаху об асфальт и трётся с неистовым рёвом о крыши.
В такие моменты всегда вспоминаю, как в детстве у нас бушевали бураны зимой. Как у Пушкина в том стихе «Буря мглою небо кроет, вихри снежные крутя, то как зверь она завоет, то заплачет, как дитя…». Так и было. Только снежные бури у нас назывались бураном.
Буран – как будто имя мистического героя. Приближается Буран. И все уже знали, что надо будет сидеть всем дома, пережидая непогоду. Перед бураном всегда было затишье, которое незаметно, с едва заметными дуновениями ветра переходило в метель, а потом, уже ночью, бушевал во всю силу, завывая самыми разными звуками, буран.
И была в этих неспокойных на погоду дня особая прелесть – сидеть дома, где тепло и уютно, и ничто не угрожает. Пусть воет ветер за окном, как дикий зверь, пусть скребётся снег по стеклу. Ты защищён. Ты – дома.
«Свищет ветер, серебряный ветер, в шёлковом шелесте снежного шума» — это Есенинское про метель. Удивительное звучание, нежность в этих строчках. Произнося их, я как будто снова оказываюсь там, где свищет ветер, подгоняя перед собой снежные вихри в лучах заходящего солнца.
Насмотревшись фильмов про героев полярников, мы любили в детстве выходить в метель и идти против ветра. Лицо укутано шарфом, прищурены глаза. Холодные стружки касаются щёк. Но ты идёшь наперекор, вперёд, навстречу ветру. Детское озорство против прихоти природы. Один на один. Человек-ребёнок и метель, предвестник старшего брата Бурана.
Здесь у нас не бывает метелей. Есть только ураганы с дождём. Но и они прекрасны. Зловещая ярость в них слышна и каждый раз напоминает о буранах в детстве. Ведь все они – собратья, и один у них отец – Ветер.