Рецензия на «Моему читателю» (Фаршид)
Мы умерли, Фаршид, но так этого и не поняли. Нам не сообщили, что мы в аду, который теперь кажется нам раем. Когда не с чем сравнить, утешаешься тем, что имеешь. Мы обитаем в теле убитого разумом бога, принимая запах тления за дух эпохи. Впиваясь в остывающую материю мелкими зубками прогресса, упиваемся пафосом распада. Когда останется только скелет, мы назовём его структурой мира и пустим в ход дерьмо непомерно развитого мозга, как память о былом величии трупоедов. И тогда настанет "золотой век" золотарей, лепящих идолов из того, что наковыряли в черепной коробке. Творческих успехов и долгих лет. С ув. Владимир Бирашевич 15.12.2018 13:24 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
