Убежище

***
Ты спишь.
Ты во сне.
Если посмотреть вверх, то увидишь темно-коричневое небо, обляпанное чьими-то отпечатками. Прямо перед тобой серый пепел и едкий дым. Тебе трудно дышать, ты как будто задыхаешься. Это не прекрасный сон, в котором ты встречаешь сексапильную парикмахершу, и вы идете за угол дома, чтобы слиться мокрыми языками в одно целое. Это что-то тяжелое и душное. Совсем другое.

***
Ты просыпаешься. Но еще не понимаешь, что происходит. Ты даже еще не думаешь. Что это?
Тяжелый вдох. Свистящий выдох. И снова тяжелый вдох.
Ты открываешь глаза - вокруг темнота. Лишь размытые отголоски маленьких светящихся точек. Они моргают красным. Пытаешься пошевелиться. Каким-то образом ты начинаешь понимать, что тебя будто забросали тяжелыми мешками. Мокрыми и липкими мешками.
Твоя рука под грудой чего-то тяжелого ползет выше, к твоему лицу. Она пытается дотронуться до лба, но это не твой лоб! Это что-то другое! Что-то, что похоже на дермантин или резину. Пальцы дотрагиваются до чего-то круглого и стеклянного. Оно замазано красным веществом. Ты стираешь это со стекла, но делаешь только хуже. Твои пальцы вымазаны в этой жидкости. Мазок за мазком ты все-таки очищаешь отверстие и видишь широко открытый человеческий глаз, у которого полопались капилляры, и зрачок направлен прямо на тебя.
Кто-то лежит на тебе! Кто-то, кто явно умер. У тебя молниеносно закипает кровь, сердце начинает стучать со скоростью девяносто ударов в минуту. Ты закрываешь глаза, что есть мочи, и пытаешься выбраться из этой ловушки. Ловушки смерти.

***
Ты понимаешь, что задавать вопрос о том, что здесь случилось, не имеет смысла. Никто из этих тел в халатах и противогазах тебе на него не ответит. Ты в каком-то бункере. Все моргает красным. Ты не можешь понять, существуют ли здесь какие-то звуки. Ты ничего не слышишь. Приоткрываешь противогаз, чтобы глотнуть немного красного воздуха, и чувствуешь чудовищно едкий химический запах. Начинаешь кашлять с такой силой, что заядлые курильщики после такого кажутся абсолютно здоровыми людьми. Держась за горло одной рукой, чихаешь прямо в противогаз, фильтр которого перестал быть нормальным еще...
Сколько ты здесь? Час? Два? Почему ты жив? В панике люди потребляют больше кислорода, чем если бы они спокойно сидели на месте. Пожалуй, единственный ответ за последние минуты.

***
Бункер деформирован. Как консервная банка после пинка ботинком. И ты в ней. В этой долбанной банке. Кое-где сверху стала просачиваться вода и литься струйкой на противогазы, очищая их от красного. Надеешься, что это только начало.
Ты ложишься немного вздремнуть, а то голова болит ужасно.


Рецензии