Приятелю А. Климову

Ноябрь, дача, грядка лука,
Лопатой ворочу пласты земли,
Ну, кто сказал, что дача – это мука?
Зато, я никогда не буду на мели…

Синичка синим глазам косит,
Скворец скворечник покидает свой,
Моя хозяйка что-то в дом заносит,
И воробьи ведут за крошки бой.

Что? Шквальный ветер? Не помеха…
Налью в стакан «Божественной росы»
И причащусь во избежание неуспеха,
И крякну сам себе в усы.


Рецензии