Иллюстрация взята из Интернета
На следующий день Миронов получил загадочное сообщение: «Если хочешь узнать, кто на самом деле управляет городом, приходи сегодня в полночь на старый пивзавод». Подобные анонимки он обычно отправлял в мусорную корзину, но в этот раз почувствовал – за этим стоит что-то стоящее.
Заброшенный пивзавод на окраине города давно считался местом, куда даже бомжи заглядывали неохотно. Разбитые окна, граффити с мрачными пророчествами и запах сырости. Миронов осторожно шагнул во двор, освещая путь фонариком телефона.
Внезапно из темноты вынырнул малый в черной балаклаве.
— Пароль?
— Мне… прислали приглашение, — неуверенно сказал журналист.
— Не то, — малый наставил на журналиста обрез.
Миронов резко выдохнул:
— Долой мажоров!
Боец рассмеялся и кивнул:
— Проходи, пресса.
За железной дверью открылось неожиданное зрелище: просторный подвал, увешанный мониторами, картами города и провокационными плакатами: «Деньги – иллюзия», «Система лжет!», «Бунт — правое дело!».
В центре комнаты, в кресле, похожем на трон из ящиков, сидел их главарь. Его называли просто «Серый». Без имени, без прошлого. Крепкий, с холодными глазами и шрамом через бровь. Говорил он тихо, но каждое слово било точно в цель.
— Миронов, ты пишешь про коррупцию, но избегаешь главного – что всё это театр. Мажоры у власти лишь куклы. Настоящая игра ведётся в тени.
— И кто эти тени? — усмехнулся журналист.
Серый медленно встал и прошелся по комнате.
— Мы – те, кого не замечают. Курьеры, айтишники, уборщики, студенты. Мы везде. И пока «верхи» делят деньги, мы меняем правила.
Он подошёл к стене, где висела карта города с десятками меток.
— Скоро будет шум. И тогда все увидят – кто здесь миноры, а кто пешки.
Миронов понимал – либо он только что нашел главный материал своей жизни, либо подписал себе приговор.
— И что теперь?
Серый ухмыльнулся:
— Теперь ты либо с нами… либо молчишь. Навсегда.
***
Жрица резко повернула голову, всматриваясь в глубь леса. Тени между деревьями сгущались, будто сама тьма прислушивалась к ее словам.
— Они не просто здесь ходят... они охотятся.
Ветер донес отдаленный звук — глухой, низкий, словно рычание кого-то огромного. Фута-Турба медленно встала, и в ее глазах вспыхнул холодный огонь предвкушения битвы.
— Хм... Очень любопытно. Что колдуны забыли в этих краях? — прошептала жрица, сжимая рукоять ритуального ножа. Ее пальцы ощущали древние руны, выгравированные на кости. — Нет... Это не их следы.
Тьма в лесу зашевелилась, словно живая. Воздух стал густым, тягучим, пропитанным запахом сырой земли и чего-то... металлического. Фута-Турба прислушалась. Рычание повторилось, но теперь оно раздавалось уже с нескольких сторон, будто лес дышал сквозь зубы.
— Они не охотятся, — сказала жрица, и голос ее дрогнул впервые за долгие годы. — Они зовут...
Из чащи выползла тень. Нет, не тень — нечто более плотное, чем мрак, но менее осязаемое, чем плоть. Оно пульсировало, как открытая рана, и в такт этому движению земля под ногами жрицы слегка вздрагивала.
Фута-Турба оскалилась.
— Интересно... — проворчала она. — А что, если это не колдуны призвали их, а о н и пришли за колдунами?
Тут тень рванулась вперед, но Фута-Турба была быстрее. Её клинок, вспоров воздух, оставил за собой синий след древних заклятий. Металл вонзился во тьму — и раздался визг, будто резали саму ночь. Жрица рванула нож вниз, и тень расползлась, как дым, но не исчезла. Вместо этого из неё хлынули чёрные щупальца, обвивая её руку до локтя. Кожа тут же покрылась инеем.
— Ты не отсюда, — прошипела Фута-Турба, чувствуя, как холод пробирается к сердцу. — Но и я — не твоя добыча.
Левой рукой она выхватила из-за пояса горсть костяных амулетов. Бросила под ноги. Кости вспыхнули багровым, и земля вздыбилась, выплёвывая из себя сплетение окровавленных корней. Они впились в тень — и тьма затрещала, как лед под грузом.
Но лес уже ответил.
Из чащи вырвались еще три таких же тени, а за ними — нечто большее. Огромное, бесформенное, оно плыло между деревьями, и стволы гнулись, будто под тяжестью незримых цепей. Воздух наполнился шепотом — сотни голосов, сливающихся в один шипящий приговор.
(продолжение следует)
Здесь можно будет прочитать, какое решение приняла Фута-Турба в действительности: https://...