начало цикла "Чудеса в декабре" : http://proza.ru/2025/12/27/1058
5
Свеча горела ровно, не чадя. Яна взяла её в руку и спустилась в подвал.
Дверь туда всегда была заперта на ржавый крючок, который никто не трогал годами. Сегодня крючок откинулся сам, будто ждал.
Подвал был таким, каким она его помнила: сырой бетон, старые банки с соленьями, запах земли и пыли. Но в углу, за грудой коробок, стояла ещё одна дверь — маленькая, деревянная, с облупившейся краской. Её раньше не было.
Яна подошла ближе. Свеча в руке вспыхнула ярче, пламя потянулось к двери, как к старому другу.
Она толкнула дверь. Та открылась без скрипа.
За ней не было продолжения подвала. За ней был лес.
Зимний лес, застывший во времени. Деревья стояли в снегу по пояс, ветви тяжёлые от инея, как будто кто-то нажал «паузу» посреди метели. Снежинки висели в воздухе, не падая. Птица — синица — застыла в полёте, крылья расправлены, глаза блестят. Даже дыхание Яны не клубилось паром — воздух был неподвижен, как стекло.
Всё было невероятно красивым. Белое, серебряное, тихое. Как фотография зимы, в которую случайно попала живая.
Яна шагнула вперёд. Свеча в руке не дрогнула. Здесь было холодно, но не так, как в обычном декабре — холод стоял внутри вещей, как будто мир уснул и забыл проснуться.
Она шла по тропинке, которая вела между деревьями. Снег не хрустел под ногами. Ничего не хрустело. Только свеча тихо шипела, и пламя её отбрасывало тёплый круг света на застывший снег.
И тут она увидела.
В центре поляны стоял фонтан. Вода в нём застыла в воздухе — струи, брызги, даже капли висели, как хрустальные подвески. А вокруг фонтана — цветы. Летние. Ромашки, васильки, маки — яркие, живые, но тоже неподвижные. Как будто кто-то смешал зиму и лето и забыл размешать.
Яна подошла ближе. На краю фонтана лежала записка — обычная, бумажная, но не покрытая инеем. На ней было написано её почерком, будто из песни, которую она когда-то слышала во сне — или, может, сама написала давно:
«Ищем виновных, а сами?
Ждём чемодан с чудесами!
Мощная сила внутри.
Спит.
Ты её разбуди!»
Яна подняла глаза. Свеча в руке дрогнула — не от холода, а от её собственной руки. Здесь было так тихо, так спокойно, что дыхание само стало медленнее, а плечи расслабились, как будто она наконец вернулась домой — в ту тишину, которую всегда искала. На миг — нет, не на миг — ей захотелось остаться в этой паузе навсегда.
И вдруг посмотрела прямо туда, где ты сейчас.
— А нужно ли будить этот мир? — спросила она тихо. — Тебе, например. Может, лучше оставить всё как есть и не вмешиваться?
Пламя потянулось к застывшим цветам, но Яна всё ещё стояла на месте.
Осталось пять нот. Но теперь Яна знала: одна из них спит здесь, в застывшем мире.
И путь стал ещё опаснее.
продолжение: http://proza.ru/2025/12/27/1099