На часах полночь. В голове сумбур. Не пишется.
И не то, чтобы сюжет не складывается, он обкатан в голове до мельчайших подробностей. А вот нет на плече птицы феникс.
Это муж состояние творческого порыва называет "Птица Феникс налетела"...
Не налетает никак, что бы не рисовала в покорном компе - не глянется. Самая великая загадка вдохновение...что тебе не хватает, птица? Где ты блудишь?
Страшно, а вдруг Фениксы осенью улетают в теплые края. Только представьте, как сверкая оперением тянуться они (караваном? косяком? стаей?) на юг...Угу, с долгой остановкой в Болдино или Ясной Поляне))))
Мне бы хоть перышко с твоего хвоста, Феникс.
Хоть мыслишку захудалую. Хотя, зачем мне захудалая?
Захудалых у меня на шестнадцать листов, таймсом набранных в одинарный межстрочник утрамбованных...Если это твои перья, Феникс, то ими можно набить подушку. И будут мне на ней сниться общипанные Фениксы, уложенные на прилавок, вроде бройлерных цыплят...Одним словом, будет мне сниться книжная толкучка. Из тех, что завалены литературным ширпотребом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
