Без названияЭто как будто игра. Подходишь к дому, окна которого темны. Снег вокруг чист и девственен, лишь мелкие следы какой-то зверушки видны, слегка припорошены. Тебе холодно, голодно. Думаешь, где бы еды раздобыть да согреться. А мороз крепчает, пробирает до костей. Озираешься по сторонам, как воришка, ведёшь с собой диалог на тему, войти или нет, и побеждает тот, который пересилил страх получить чем-то тяжлым между глаз. Осторожно тянешь ручку двери на себя, дверь со скрипом поддаётся, и ты не дыша, переступаешь порог. Темнота кромешная, тяжкий нежилой запах ударяет в ноздри. Через пару минут глаза привыкают к темноте: надо двигаться дальше... ... И тут почему-то перед глазами ярким калейдоскопом картинки из деревенского детства. Проснувшись и наспех сполоснув лицо водой из рукомойника, вы уже сидите на широкой лавке у стола, вдыхая божественный аромат ноздреватых блинов толщиной с великанов палец. Бабушка щедро смазывает каждый солнце-блин маслом и ставит перед вами глиняную миску с густой сметаной, и, не задумываясь о диетах и лишних килограммах, вы отламываете куски от горячего блина и макаете в миску, при этом никто из вас, девятилетних девчушек, не подозревает, что этот момент называется счастьем. ... Сглотнув голодную слюну, тянешь дверь на себя, и – будь что будет! – переступаешь высокий порог. А внутри полумрак и ни души, живо скрипнули лишь половицы под ногами. На стене застыли ходики, образа Божьей Матери и Николая Чудотворца смотрят из-под запыленных стёкол. Лавки, стол да неxитрая утварь - но здесь можно укрыться от холода и злого январского ветра. А значит, жизнь продолжается. © Copyright: Марина Павлинкина, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|