Андрей Шацков Апрельское
Это свежее небо, глядящее в бездну воды.
Свет Фавора, струящийся ниц из созвездий бутона…
Где-то там, за рокадой, пропали былого следы,
И Кощеево царство асфальта, стекла и бетона.
Прорастет тишина в палисаднике купой берез,
Меж рябин и сиреней и криво прибитых штакетин.
Я впервые уснул без дурмана, проснулся без слез,
Отрешась от обид, недомолвок, смятенья и сплетен.
И почти что воскрес, в этот светлый пасхальный канун.
И до первой звезды дотянулся, ожегшись, рукою.
Мне “зеленые святки” подарит, наверно, июнь,
Если в землю, зегзицей, до Троицы дня не зароют.
Пусть нано’сное ныне уйдет, как уходит зима.
Как понуро уходят незвано пришедшие гости.
Здесь с уставом чужим на порог не пускают в дома,
Где герани в сенях и вязанками — луковиц гроздья.
Звон сочится, капелью срываясь с вершин церковей.
И сочатся березы прозрачной весеннею кровью…
И глядит, удивленно
застрешины вскинув бровей, —
Та, которая стала последней, нежданной любовью.
И озерные ветры, на солнце блестя чешуей
Рыбьих стай, что стремятся на нерест в протоки,
Хороводом кружатся над юной апрельской землей…
И цветет краснотал, и рождаются светлые строки!
Это свежее небо, глядящее в бездну воды.
Свет Фавора, струящийся ниц из созвездий бутона…
Где-то там, за рокадой, пропали былого следы,
И Кощеево царство асфальта, стекла и бетона.
Прорастет тишина в палисаднике купой берез,
Меж рябин и сиреней и криво прибитых штакетин.
Я впервые уснул без дурмана, проснулся без слез,
Отрешась от обид, недомолвок, смятенья и сплетен.
И почти что воскрес, в этот светлый пасхальный канун.
И до первой звезды дотянулся, ожегшись, рукою.
Мне “зеленые святки” подарит, наверно, июнь,
Если в землю, зегзицей, до Троицы дня не зароют.
Пусть нано’сное ныне уйдет, как уходит зима.
Как понуро уходят незвано пришедшие гости.
Здесь с уставом чужим на порог не пускают в дома,
Где герани в сенях и вязанками — луковиц гроздья.
Звон сочится, капелью срываясь с вершин церковей.
И сочатся березы прозрачной весеннею кровью…
И глядит, удивленно
застрешины вскинув бровей, —
Та, которая стала последней, нежданной любовью.
И озерные ветры, на солнце блестя чешуей
Рыбьих стай, что стремятся на нерест в протоки,
Хороводом кружатся над юной апрельской землей…
И цветет краснотал, и рождаются светлые строки!
Другие статьи в литературном дневнике:
