Андрей Белый В поле
Шатаясь, склоняется колос.
Прохладой вечерней пахнет.
Вдали замирающий голос
В безвременье грустно зовет.
Зовет он тревожно, невнятно
Туда, где воздушный чертог,
А тучек скользящие пятна
Над нивой плывут на восток.
Закат полосою багряной
Бледнеет в дали за горой;
Шумит в лучезарности пьяной
Вкруг нас океан золотой.
И мир, догорая, пирует,
и мир славословит Отца;
А ветер - ласкает, целует,
Целует меня без конца.
Март 1902
Москва
Другие статьи в литературном дневнике:
