Иллюстрация: картина художника Л.З.Танклевского
"28 января 1837 г. Последние минуты А.С.Пушкина"
- 3 –
ДВЕНАДЦАТЬ ЛЕТ НАЗАД
1837-й год. Чёрный вечер 27 января...
В гостиной уже накрыт к ужину стол. Горят свечи.
Она, беззаботно-беспечная, в своей комнате с Александриной. Не так давно с прогулки вернулись...
Где-то хлопнула дверь – громкий стук словно в сердце упал! Выбежала…
В дверях - с мороза, в шинели, без фуражки Данзас.
И страшным набатом тихие слова:
- Стрелялся с Дантесом. Ранен… легко…
Бросилась в переднюю. Застыла, увидев на руках у Никиты обессиленное тело.
Заметив её, приподнял голову, наморщившись, улыбнулся:
- Нет, нет… не думай, Таша!... Рана совсем не опасна! Иди к себе… Я позову тебя…потом…
Подбежала к захлопнувшейся двери кабинета, прижалась лицом, медленно, без чувств сползла на пол…
Два дня бесконечных страданий…
До последнего мгновения она не верила, не могла поверить в самое страшное!..
От неё скрывали, какие мучительные боли терзали его. Между приступами он призывал к себе, находил силы, чтобы слабеющим голосом утешить:
- Ты невиновна! Не терзай себя. Ты невиновна. Я выживу, я сильный… Экую малость – и не одолеть? Сумею… буду жить…
В глазах – безграничная, побеждающая муки любовь! Она растворялась в этой любви, дающей веру.
Уходила в соседнюю комнату…
Как острые иглы – воспоминания! …
... Осенний холод струится от окна. Всё сильнее женщина кутается в шаль, но не чувствует тепла. Чёрные голые ветки, царапая, касаются стекла, … словно снова стучит страдающее сердце, напоминая…
Туманный морок… Всё вокруг как в тумане…
Казалось: очнётся – и будет, как прежде… казалось…
Прошелестел тихий голос: «Мочёной морошки хочу… Пусть жена… покормит меня!»
Сердце вспыхнуло спасительной надеждой. Опустилась у изголовья, поднесла ложечку с ягодами к запёкшимся губам… С усилием проглотил…
Прижалась щекой к горячему лицу, к руке… Погладил по голове: “Ну, ну, ничего… слава Богу, всё хорошо!”.
Спокойное лицо, твердость голоса обманули.
Вышла, просияв от радости.
- Вот увидите, он будет жив, он не умрет!
В его глазах вновь читала безграничную нежность и любовь!
Это она, его любовь… давала ей силы потом… в страшные семь лет одиночества.
Нет! Она не была одинокой: душа любимого жила в каждом из бесценных её детей – ИХ детей!
Он успел благословить перед смертью: их привели, полусонных принесли, он перекрестил каждого, едва коснувшись детских головок слабеющими пальцами.
Маше не было ещё и пяти, Саше – четырёх, Гришеньке – двух лет, а крошку Ташу она держала на руках.
Его слова... его забота и наказ... его нежнейшая просьба тихим голосом... его последние слова...
Сердце не восприняло их тогда... Только позже... поняла...
"Ступай в деревню, носи по мне траур два года, потом выходи замуж, но за человека порядочного".
Всё исполнила... была не два года, а семь лет одна, с детьми...
А траур - всю жизнь...
Продолжение на http://proza.ru/2023/08/12/696
Начало http://proza.ru/2023/08/12/633