***
Хочу пошелестеть словами, —
как бы пошелестеть листвой.
Стою в твоём, Природа, храме.
Но твой ли я? Увы, не твой.
Могу лишь на твоём пороге
побыть. Вот полдень. Вот гроза.
Не стал я деревом высоким,
что тянет ветви в небеса.
Но всё ж слегка понятен лепет
листвы (о чём? – не объясню).
Тут жизнь живёт, страдает, терпит
и просто радуется дню.
Зимою думает о лете
и лба не морщит, смысл ища.
Она не ведает трагедий
и умирает, не ропща.
А нам – то препираться с веком,
то злобе дня сдаваться в плен,
и становиться человеком,
и падать, и вставать с колен.
Природа, дар ты нам вручила!
Вот мыслей холод, страсти жар.
…Шумит листва и над могилой
того, кто растранжирил дар.
