Наши

Когда я был ребенком, изредка моя бабушка по материнской линии рассказывала мне истории из своей жизни. Некоторые я подзабыл, и они покоятся в черных глубинах памяти, другие же, врезались в мою жизнь, в мое самосознание настолько, что стали неотъемлемой частью меня. Одна такая история о том, как моя бабушка с тогда трехлетним моим дядей ехали зимой 1942 года в товарных вагонах в эвакуацию. Заполненный беженцами и ранеными состав шел на север. Я не буду описывать голод, недостаток воды, невозможность помыться, но не потому, что это неважно, просто это и так известно из фильмов и воспоминаний тысяч людей.
Где-то около Вологды, из-за облаков вынырнуло звено «мессершмиттов». Единственный зенитный рассчет отбивался отчаянно, но замолк, видимо девушки погибли. Самолеты снова и снова заходили на круги и в бреющем полете расстреливали и прицельно бомбили сцепку паровозов. Состав встал и люди, спасая себя и своих детей побежали по заснеженному полю. А сверху их как в тире расстреливали из крылатых машин немецкие пилоты.
Моя бабушка, тогда совсем молодая еще женщина упала, и закрыла моего дядю-ребенка собой. Ей повезло, пули ее даже не задели.
И вдруг, как бывает только в волшебных сказках и в жизни, словно «с неба свалились» два советских истребителя. И тогда кто-то закричал: «Наши, наши!» Татары, русские, евреи, белорусы и люди других национальностей, подняв к небесам лица смотрели как за их жизни сражаются «наши» летчики.
Задымился и рухнул один из «мессеров», оставшиеся же дрались с упорством, не так, как показывали немецких летчиков в плохих фильмах. Возможно, «мессершмитты» расстреляли весь боезапас, а может по другой причине, но они преследуемые истребителями ушли, скрываясь в облаках. Люди же поднимались, тащили к составу раненых и убитых...
С тех пор, увы, многое изменилось. И «нашими» назвались безголовые продажные «хунвэйбины», наскоро и кое-как собранные для иммитации поддержки правящего клептократического режима. Но да бог с ними.
Порой в подпитии, мне очень хочется выйти из тесной квартирки на улицу, и в безграничной синеве увидеть сияющую в лучах солнцах воздушную армаду. Задрать башку вверх, закурить и крикнуть случайному прохожему: «Слышь, смотри наши полетели!» И чтобы в этом не было, как и семьдесят лет назад в вологодских полях, даже ничтожного привкуса лжи и фальши.


Рецензии