Осколки моего мира

Я возвращаюсь...
Слова как падение вниз. Только я знаю – там не будет пустоты.
Там будет именно то, что я предчувствую.

Я возвращаюсь...
Как эхо, звучащее издалека, из прошлого времени, из позапрошлого века...
Как заклятие, что ещё не снято...

Я возвращаюсь, потому что Тьма меня ещё не отпустила. Она всё также держит за пальцы и шепчет по ночам шорохом крыльев ночных птиц...
И отвечаю ей...
Я возвращаюсь...

Вхожу по ступенькам... Потом вверх... Подъём кажется бесконечным...
Длинный полутёмный коридор, и где-то впереди тускло отсвечивает розетка из цветного стекла...
Беру с полки заржавевшие ключи. Вернее один ключ. Он подойдёт ко всем замкам...
В пыли остаётся след.
Старая тяжёлая дверь с готовностью распахивается.
Стою, медлю.
Сейчас я войду, и время там будет долгое и тягучее как патока... Горькое безвременье...
И оно помнит меня, хотя я постаралась его забыть.

В расколотом зеркале ещё живёт моё отражение. Оно улыбается... Я всматриваюсь в него, узнавая и не находя отличий, хотя мне кажется я изменилась с тех пор. Наверное, так и есть, но сейчас мы похожи. Только в моих глазах всё же больше жизни...

Старый гобеленовый диван... Серый, когда-то пушистый плед... Маленький столик у окна, на котором пустая белая чашка и кусочек сахара – рафинада...
Мне решили напомнить о моём старом имени?

Рядом... Рядом простенькая тёмно-синяя стеклянная вазочка, а в ней роза... Ваза пуста и цветок начал увядать...
Имя нынешнее...
Я оставила её здесь, когда уходила...
Последний осколочек меня, который Тьма не отдала. Я должна была его оставить, чтобы вернуться.
Я не могу подлить воды в вазу, не могу дотронуться до неё. Не имею права. Это может сделать только тот, кого я буду ждать здесь.

За прозрачными шторами - серое небо... За старой дверью – бесконечное поле...
Я снова здесь. Но здесь нет одиночества... Лишь оно не смогло возродиться из пепла...
Оно никогда не воскреснет...
Здесь – моё убежище, мой приют, снова обретший форму...
Тьма знала, что я вернусь...

Я буду ждать здесь...

Сажусь на диван и не свожу глаз с розы.
Я буду смотреть, как её бутон увядает день за днём, как съёживаются лепестки, и желтеет стебель...
Она не умрёт. В ней будет течь жизнь хотя бы тоненькой струйкой. Пока дышу я, будет дышать и она.
Я буду смотреть и ждать.
И когда первый лепесток, упав, коснётся холодного пола, вновь раскроется неплотно прикрытая дверь...

Он придёт... А я буду ждать, когда в шуме внезапно налетевшего ветра различу его голос: "Я возвращаюсь..."

21.10.2008