Беда...

Я увожу смятенья дух,
Все бесконечные прощанья..
Одна...предначертанье двух
И эпилог повествованья.
Пусть город Ваш и дальше спит
Под панцирем зимы из снега...
И замолчат на время СМИ,
На время моего побега.
Но вот беда, ведь я вернусь,
Как не кори и не напутствуй ,
Как не клейми любовь распутством,
Как будет...Так и  будет пусть.

Распустит рукава Пьеро
На душу, будь он бесплотна,
Не создана седьмым ребром,
И не воспета на полотнах...
Всем отреклась уже давно.
Не вспоминает старый адрес.
Она клялась... "ей всё равно!"
Рука вела знакомый абрис.
Так вот беда...Кого вернуть-
Себя..Что стало так привычно...
От этой мысли анархичной
Сойду с ума когда-нибудь.


Рецензии