Письмо самой любимой

Жизнь - интересная штука, как джунгли или заповедник, прекрасный в своем обличии, превосходный, где пахнет свежестью, место, которое не хочется покидать никогда. С каждым шагом все больше привыкая к стуку сердца, переполняющему чувства, пению птиц и в то же время тишине и спокойствии.
Вспоминая, порой, те моменты, небольшие истории, с головой окунаешься в мир красоты и кристально чистой любви.
Любовь?
Так же, как и джунгли жизни, любовь с трудом покидает мое сердце, твердо застревая в памяти, терзая каждый раз, когда видишь знакомый цвет, ощущаешь запах, видишь перед собой силуэт любимого человека, до боли знакомого, но отдаленного, по стечению обстоятельств. И вряд ли бы кто-то захотел перенести эту ношу еще раз. Это больно... И это ранит навсегда. Ранит так, что слабые прыгают с крыши, а сильные отстраняются от остатка человечества. Это и есть край света. Когда перестаешь верить и нет сил на что-то большее, нет сил на что-то вообще. Это ломает жизнь. Это маленький конец света.
Я много писал, переписывал, зачеркивал и редко удавалось перенести на бумагу именно те мысли, которые блуждают в одинокой голове. Именно те, которые хотелось бы передать. Как было бы хорошо, если б ты могла их читать. Что может быть проще, чем читать мысли того, кто любит.
Да, возможно, это сложно понять. Даже обдумывая тысячу раз одно и то же, я не могу сказать по другому. Потому-что не умею, или может слишком глуп и неопытен. Я знаю, что бы ты ответила в этом случае. Это и есть привычка, и я хотел бы слушать эти стандартные ответы вечно, но это вредная привычка, и есть только один шанс на продолжение, все бросить - забыть.
Всегда проще написать письмо. Письмо можно переписать, перечеркнуть, начать заново, когда, как слова не вернешь. И сколько слов я хотел бы вернуть, столько и слов я хотел бы забыть.
Надо уметь, уходить от человека, выливать невкусный чай, и бросать неинтересное дело.
Это мои джунгли. Мой заповедник. И в конце концов мой выбор, написать прощальное письмо.
Письмо самой любимой.