смешной абракадаброй
вытягиваю строчки
и чувствами из правды
сплетаю узелочки
из дней тоской умытых
пропитанных пролитых
а стёжки получаются
кривой иглой прошиты
кривой иглой да ржавой
края неровной раны
сшиваю нитью белой
обугленного нерва
плевать они хотели
предстать пред
голой правдой
им подавай браваду
и ложью прикрываясь
в лицо кидая - прав я
а лучше бы - не прав я
и каюсь...мама...каюсь..
и снова рвётся нитка
с последнею попыткой
принять никто не хочет
тот холст...что правдой выткан...
тот холст, что правдой выткан...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2013
Свидетельство о публикации №213122101117
Свидетельство о публикации №213122101117
Рецензии