Кусты

Кажется, будто они всегда здесь. Целую вечность. Сколько себя помню, всегда они были здесь. И в детстве, когда мама вела меня за руку мимо, свободной рукой я пытался ухватиться за листья, за цветок, оторвать, чтобы разглядеть поближе, понюхать. Видел грозных зеленых переливающихся жуков, переваливающихся с листа на лист, и те прогибались под неповоротливыми, но цепкими телами. И теперь они никуда не пропали, не жуки, не листья, а кусты. И, когда меня не станет, никуда они не денутся.
Вокруг, в летнюю пору, постоянно летало, роилось, жужжало. Сладко пахло. И зимой рядом тоже царила иная, отдельная от всего мира атмосфера... Будто бы было теплее, словно призрак лета окружал голые ветки и шептал о том, что зима — это понарошку, что всегда есть лето, но сейчас оно спряталось ненадолго, стоит подождать совсем чуть-чуть, и оно вернется назад.
Они живут, как и все мы. Это другое мироощущение, другое пространство, но они живут. У них есть внешнее, есть внутреннее, скрытое от глаз листвой летом, и обнаженное зимой. Они дают свой вклад, они берут, чтобы жить... Наверное, они надеются на что-то и, вполне возможно, видят сны... Но этой осенью я размышляю об этом вовсе не потому. Наверное, я завидую... Мне так не хватает времени. А они всегда здесь... Целую вечность.