Попала кура в ощип...
Не скажешь, что лыком была не шита. Судьбой, слегка покалечена,
твоя с ума сошедшая женщина я, на все времена..., твоя.
В сердце, дурманящим твоём, наследила... Что натворила?
Следила, как ты питаешься с души моей кровью, поила любовью,
где пустота с тишиною, жили под кровлей.
Подушки взбивала, шёлк простыней согревала, теплом травила холод.
Искала повод..., топила в желаньях нескромных, не отводила карих..., от чёрных.
В постель приносила горячий, с тоскою, смешанный кофе.
Всё думала: вылечу, отогрею.., хотя не Ассоль я..., давно...
Да и ты не старался быть Греем. Но зачем-то всё время скучаю..., ночами.
И до сих пор тебе посвящаю, эти дурацкие, не значащие, может быть..., строфы.
Себя убедить бы: - не стать мне, твоей катастрофой...
Но века ни много, ни мало, всего лишь начало!
На все времена...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2015
Свидетельство о публикации №215061300981
Свидетельство о публикации №215061300981
Рецензии
