Моему другу, с любовью...

Есть на земле один человек.
Он не возлюбленный, нет.
Он возлюбленный мой поэт -
Мой друг, мой день, мой век...

*   *   *

Он тихо стихами тропинки множит,
Понятна до боли и каждая строчка боса,
По линии сердца, до жаркой дрожи...

Он смерти, раз десять, смотрел в глаза.
Он может, умеет сказать, как никто не может,
И любит он так, как любить нельзя!

Он курит, спит мало, он пишет повесть.
Он пьёт много кофе, и сутки проводит без сна.
Всё знает про жизнь, и имеет совесть.
Мужской его чести.., ну, очень огромна цена.

И, Господи, знаешь, он с ветром давненько дружит.
С рожденья душа, этой дружбе верна!
А вороны, часто во снах, со "шмелями" кружат,
Никак не отпустят.., всё снится ему... война...


P.S. "Шмели" - это пули, мгновенно жалят...


Рецензии